"A mí no pueden beberme"

Estudiando entre líneas mis últimas entradas y mi estado anímico reciente he llegado a una rápida conclusión: todo es una mierda porque yo hago que sea una mierda. No sé por qué mi cabeza crea personajes con los que supuestamente me identifico pero que no hablan por mí. Son falsos. ¿Tiene algún sentido? No. No sé que mierda escribo.

El caso es que últimamente funciono a través de lo mínimamente malo, me centro en estar preocupada, nerviosa por ese penúltimo examen que ya me quité de en medio, en vilo, y lo peor que he llevado: cabreada. No en un sentido en que discuto con la gente y me paso el día continuamente de mal humor. Más bien en el hecho de sentirme así, sin más, sin que afecte mi modo de ser/hacer, pero que al fin y al cabo es una mierda porque es imposible estar a gusto con uno mismo.

Esta semana que expira ha sido como si mi vida se emitiera en la Sexta y estuviera patrocinada por ese sin fin de anuncios sobre "envía Pedo3 al...", o los que más odio, los de música.
Sí. Mi día a día esta semana ha pasado de ser un continuo punchipunchi a manos de Lady Gaga, a dar paso al ritmo lento, monótono y somnífero del If I were a boy de Beyoncé. Que por cierto, a todas estas... basándome en las pelis de las 15.30 de un domingo en A3, si de repente, sin más, me despertara siendo chico, lo primero que haría no sería pegar un grito semejante al de Nicole Kidman al comienzo de Los Otros en plan: pero qué mierda ha pasado que me acosté con los rulos puestos, y ahora los rizos que más veo son los de..... (¡mal pensaos!) mi pecho lobo.
No. Yo, como persona precavida que soy -inteligente son palabras mayores-, imitaría a mi colega del especimen masculino cuya esencia ocupa ahora mi cuerpo y que sin más estudia el tamaño de mis tetas en el espejo, y me bajaría los pantalones, a ver qué tal. ¿Por qué? Porque todos sabemos que al final caeremos en el tópico de enamorarnos del ocupa de nuestro cuerpo, y sí, el beso de segundos antes de los créditos es maravilloso, pero una no quiere llevarse sorpresas para cuando aparezca el logotipo de la productora ya casi al final de la canción. Ejem.

No sé a qué viene esta reflexión. ¡En fin!

Lo que vengo a decir es... que toi apoyardá, como bien dirían por estos lados. Se me meten paranoias en la cabeza y ya no sé cómo debo plantearme las cosas, y es algo que, una vez más, he decidido cambiar. Entonces, ¿qué pretendo con esta ida de olla? Absolutamente nada. No tiene fin alguno -sólo haceros perder el tiempo, lo cual ya he conseguido si habéis llegado hasta aquí. Ja! Mini-punto para mí-. La cosa es que se ha acabado Futurama y ya no sé qué hacer. Así que ala, directa al blog.


Sólo una cosa más antes de irme. A ese sabio lector cuya presencia por aquí me es ya muy dudosa: sí, todos tenemos nuestros líos, pero hay que procurar que no interfieran en la vida de otros. Yo estaba a gusto con los míos y no necesitaba más, o peor aún, que incrementaran. Así que gracias. En serio. Mil gracias. Ya no estoy cabreada.