Busco amigos que no sean como yo

L: Es tan mítico como el arco iris de mi nick.

P: Pero si hace tiempo que no lo tienes.

L: Claro que no. Para llegar a mito, antes tiene que morir.

P: ¡Ah!, ¿murió?

L: Ajá.

P: Pensaba que había conocido por fin al icono de la Rosa y se habían fugado juntos de tu cuenta. ---¿Y cómo fue? ¿Después de cinco caídas de messenger le dio una sobredosis?

L: No tío. La tecla de borrar, que necesitaba pasta para una conexión decente y le pegó un tiro cuando se negó a dárselo.

P: Puf, qué mal. Estaría harta de que la aporreases cada vez que te caías, pero de ahí a matar al pobre arco iris...

L: Díselo al enter, que lo vio todo. Desde entonces no me pulsa bien. Creo que se quedó traumatizado.

P: Le comprendo. Yo no soy el mismo desde que mi madre se hartó de ver la mierda amontonada en mi cuarto y acabó limpiando el polvo. Nos habíamos hecho hasta amigos. Ahora lo echo de menos.

L: Pero tío, el polvo no muere; sólo cambia de sitio.

P: ¡¿Quieres decir que todavía sigue vivo?!

L: Sí, en alguna parte. Y estará esperándote.

P: ¡Oh, no! ¡Entonces estará herido! Mi madre lo gaseó con Pronto.

L: Puuuf. Tenemos que encontrarlo antes que los ácaros. En su estado, abusarán de él.

P: No... No puedo soportarlo.

L: Tranquilo, tranquilo. Lo encontraremos. Prueba a ser un guarro otra vez.

P: Hecho.