Sorpresa debajo de la mesa (¿me ha salido una rima?)

Situación: vuelvo de clase, me lavo el pelo, desayuno algo sólido, enciendo el ordenador, me siento en el sofá, cruzo las piernas y... ¿qué es este bulto al que le acabo de pegar una patada?

Miro y, tachán! ¡Sorpresa!



¡Un perro! ¡Coño! ¿Un perro? Un perro que no reacciona ni ante mi grito de susto. Oye, oye. ¿Estás vivo? Ah sí, respira. Bien. Un perro muerto debajo del sitio donde comes no mola nada.

Oye, ¿tú qué haces aquí? ¿Agonizar? ¿Mendigar? ¿Quieres agua? ¡Coño, si hay una nota!

De mi compañera de piso: el perro es mío (gracias. De no ser así, ahora mismo lo tiraba por el balcón). Se llama Funambulista (ah, ahora entiendo tu cara de pena, amigo. Con ese nombre yo también me deprimiría). Si se mea o cosas mayores, regañarle que es joven y hay que enseñarle (ya sabes colega. Una gota de pis, y periodicazo en el hocico). Patri.

Jo. Quiero que se quede. En el momento en que lo bautice con otro nombre más mejor, sé que me querrá para siempre. Ya con darle agua me he ganado el que se me acerque, aunque sea sólo para sobar entre mis piernas.

Lo quiero. Sobretodo porque es un vaca, como yo.