El Pabellón Magnolia

Validation

2010-04-01T11:01:00.000-07:00

Incluso al otro lado de la pantalla, Hugh me ha hecho sonreír:

Scott Pilgrim vs. The World

2010-03-25T13:50:00.000-07:00

¿Alguna vez has querido tanto a alguien... que duele? Muy bueno poner algo así en el tráiler cuando el pobre Scott no hace más que recibir ostias, y todo, por conservar el amor de Ramona -el nombre tiene delito. Este O'malley-.

La cosa es que acaba de salir el tráiler (pinchad sobre el palabro. Tiene la inserción desactivada y no lo puedo colgar aquí) sobre el cómic que recibe este mismo nombre. No hace mucho que empecé a leerlo y me faltan los dos últimos tomos perok, hay que decirlo, mola un huevo. Absurdo y divertido, lo que a mí me hace falta para arrancarme la carcajada. Muy recomendable por mi parte, sea dicho.

Scott Pilgrim es un chico de 23 años que vive en una ciudad en Canadá, es bajista de una banda llamada Sex Bob-omb, desempleado y sale con una chica de Preparatoria de 17 años a falta de algo mejor que hacer.
Empieza entonces a tener sueños en donde aparece una chica en patines y se obsesiona con ella, descubre un día que la chica con la que soñaba efectivamente existe y después de un tiempo empiezan a salir. Es aquí cuando las cosas se complican horriblemente para Scott, pues para poder salir con ella tiene que vencer a los 7 ex-novios malvados de la chica.

Cuando dice malvados, dice tíos que sabe dios por qué tienen que partirle la cara. Es un sinsentido tremendo pero te meas las bragas.

En el tráiler, se ve que respetan mucho el cómic y eso mola. Yo la recomiendo. Ahora, si no os llama la atención el tráiler, no hay mucho que hacer.

¡Wiii!

Lo que hay que oír

2010-03-12T01:21:00.000-08:00

TC (tonta del culo): Joder, ¿cuánto más piensa tardar? ¡Que aquí el agua lo pagamos todos!

Yo (cara de "Ah, me haces sentar en una incómoda silla a esperar porque a ti no te sale del coño levantarte del sofá pero para criticar si me tienes en cuenta"): Bueno, sólo lleva cinco minutos y se tenía que lavar el pelo.

TC: ¿Cinco minutos? Lleva más.

Miro para otro lado. No me importa mucho lo que me está diciendo. Lo que paguen de agua me es completamente indiferente, y más con una base tan floja.

TC: Joder, yo me baño con Oliver para ahorrar agua. ¡Podrían intentar poner de su parte también!

Aclaro: no sé quién es Oliver. Acabo de conocer a esta tía en un desafortunado contratiempo en su piso, pero al menos me sobra cerebro para intuir que ese tal Oliver debe ser su novio, rollo o alguien con quien tiene la confianza suficiente para compartir bañera. Lo que yo me pregunto es: ¿Cómo será ese pobre desgraciado para aguantar a semejante cosa?

Yo, tras analizar esa frase: Será para ahorrar tiempo.

TC: No, agua. Ahorramos agua.

Otra vez yo: ¿Cómo? ¿Él se apaña con el agua que cae cuando te escurres el pelo? ¿Os salpicais mutuamente? No entiendo.

TC (cara de "Oye, ¿tú quién eres, qué haces en mi piso y por qué coño me contradices?"):No... (pausa larga, cara que confirma ese mote tan cariñoso que le he puesto. No sabe qué contestar. Te he pillado, lerda) ¡Alba! ¡Termina ya!

Tron Legacy

2010-03-09T14:02:00.000-08:00

Al final pinta mejor de lo que el desencanto croma-traje azul pitufo sugería. Viendo el trailer (pinchad para ver) deja un buen sabor de boca, al menos, visualmente. Y por qué no. Ver a Hedlund ahora que he retomado a Jack me ha venido de puta madre xD aunque sigan distando un poco entre uno y otro.

Vamos, que es posible que vaya a verla. Mola.

En tono sepia

2010-03-05T11:45:00.000-08:00

De repente, dejó de ser un elemento decorativo más en el salón.

Fue extraño. Siempre había estado ahí, en tono sepia, la mirada perdida en algún punto que la cámara no había sido capaz de captar, su elegante uniforme guardando los secretos a los que había dedicado su vida. Aunque nunca te miraba, lo sentías cerca, en un segundo salvado para siempre, inmortalizándolo.

Estaba más cerca ahora, en la pantalla de mi ordenador. La reconocí enseguida. Había estado siempre en mi casa, cerca. Sin embargo, comprendí, nunca le había prestado la más mínima atención.

Fue extraño descubrir lo mucho que mi padre se parece a él. Hubiera podido creer que era él de no ser porque era una foto de la guerra. Jamás lo había pensado. Jamás me había importado, debo admitir. Murió de cáncer muchísimos años antes de mi nacimiento. Ni siquiera mi hermano lo conoció. Ni mi madre. Para mí, no existía. No puedes sentir nada por alguien a quien no conociste. Mas, creo que cometí el error de pensar lo mismo por mi padre.

Nunca he pensado en mi abuelo, ni en mi abuela, a quien tampoco conocí. No tenerlos ha sido una realidad constante a lo largo de los años. No he preguntado por ellos, ni me he interesado. Es raro, y hasta ahora me pareció normal pero, son los padres de mi padre, son parte de mi familia, de mí, aunque no los conozca.

Mirando la foto me pregunté qué clase de persona fue. Vivió una guerra, nueves meses en un campo y murió de una enfermedad. Es todo cuanto sé. De mi abuela tampoco sé nada, sólo que no caía bien a una de mis tías y que mi padre estaba en su funeral cuando yo nací.

¿Puedes sentir dolor por unas personas por las que ni siquiera sentiste cariño?

Tal vez sea la culpabilidad de no haberle preguntado nunca a mi padre, por no escuchar cuando hablaba de ellos.

Tengo cuatro abuelos, porque mientras mi padre los siga recordando, seguirán ahí. Quiero tener en cuenta eso. De ahí a escribir esto. No es una entrada a compartir. Es más para mí. Para ellos.

Por qué. En serio, por qué

2010-02-20T12:23:00.000-08:00

Hay seres en esta vida que son comentados a diestro y siniestro por la excentricidad con la que manejan su vida e imagen y que hace inevitable que los miremos aún cuando estamos concentrados en otras cosas. Lady Gaga, Britney Spears y sus idas de olla, Amy Winehouse, Paris Hilton,... son algunos de los ejemplos, tan bestiales y siempre tan de actualidad que hacen que nuestros ojitos desatiendan a otros seres como al que yo le he dedicado hoy mi tiempo.

Porque no lo entiendo. No entiendo como un tío que es tan jodidamente guapo se pervierte hasta un punto en que no sabes si ir a pegarle un bofetón para que espabile, que con 38 tacos ya es hora, o ir a darle un abrazo y jurarle que recibirá de ti toda la atención que busca, porque, sinceramente, a mí que a Jared Leto le falta amor. Mucho amor. Y lo busca en las personas equivocadas.

Hoy pienso perder mi tiempo de un sábado noche sin planes en hacer un repaso a los que han sido sus looks en quince años, porque me aburro, y porque es digno de ver.

Todo empezó así:

Corría el año 94. La oportunidad de Jared por hacerse notar llegó primero con My so-called life, una serie que duró tan sólo su primera temporada. Claire Danes tenía mejores cosas que hacer (como el gran truño que fue Terminator 3, por ejemplo) y el espíritu inquieto de Jared le exigía hacer cosas más de su edad, que con 23 años que tenía por entonces se veía ya muy adulto para hacer de adolescente. Curioso para alguien que se ha mantenido eternamente joven siempre.

El chico creció bien. Físicamente bien. Pero ya desde entonces veíamos sus quebraderos de cabeza por encontrar un estilo fijo. Veamoslo, que los ejemplos son mejores que una mera descripción (aviso, no están en orden por vaga):

Estilo "yo modelo":
Casual. Un coche. Mirada fija. Sonrisa a medio camino diciendo "yo te molo, lo sé". Tenía futuro. Pero...

Estilo YMCA:
Camiseta de rejilla... pelo a lo "¡oh!", cinta aislante en la mano... No. Todavía no estaba muy definido su estilo. Probemos otro.

Ahora, más Backstreet boy:

Me quito el rubio y las camisetas de rejilla las guardo para otra ocasión. Ahora llevo reloj. Tengo más pasta. Me han pagado bien en Requiem.

Intentó tirar un poco de sus personajes y del look que le exigían y fueron saliendo cosas como ésta:

El club de la lucha:

The horror. Ni comento. Paso. No puedo. Me dan ganas de llorar. ¡Rubiaaaaaaaaaaaa!

La habitación del pánico:
No sé qué me perturba más: si las trenzas a lo afro en un blanco caucásico, la camisa salmón cuando va de nigga del Bronx, las gafas matrix versión púrpura o el collar de misifú... Más feo, imposible.

Hefestión:

El pañuelo, ¿qué? ¿Te dio frío en el cuello? Además, está puesto como después de un contoneo digno, en plan "¡me voy! Ahí os quedáis, basurilla". Eso, a ti, que no te den la caca.

Perdonable. Me gusta.

En su época de Hefestión sucedió algo... Conoció a Vicious:

y luego veríamos cómo le afectaría eso. Pero luego.

He aquí uno de los milagros en su vida. El señor de la Guerra. Vitaly, la razón por la que luego no entenderíamos su perversión. Estás bueno, coño, y molas. ¿Qué haces cargándote esto?

Mató a Vitaly. Se comió una de las granadas que debió lanzar al camión y lo mató.

No, miento. Se lo comió Chapman:

Yo maté a John Lennon. Y al guapo que había en mí. ¡Ñam!

Trabajó con Nicolas Cage y no cuajó. Hizo del asesino de John Lennon y tampoco. No estaba recibiendo toda la atención que él creía que merecía. ¿Qué pasaba? ¿Acaso no lo hacía bien en sus películas? Tenía que hacer algo. Ya lo veremos.

A veces salía a la calle y nos deleitaba con imágenes como éstas:

El vagabundo.
¿Qué pasa Paco? Traete los arneses que nos vamos de excursi.

El juapo por la vida.
Toi tó weno. Y me paseo descalzo por la calle, qué pacha.

Perdonable. Porque aunque ridículo, me gusta.

El... No sé. El ahostiable.

El moderno. Muy conceptual todo.

El leñador.

¡Cuidado! ¡Árbol va! El chandal es para correr en caso de necesidad. Uno nunca sabe dónde cae el árbol. Práctico donde los haya.

Ahora no sé de qué voy. Yo lo intento, de todas formas. ¿El qué? Who knows.

Ranger de Texas

No rompas más, mi pobre corazón....

El raro. Porque no hay otra forma de definirlo.

Yeeaaah baby. Papi's at home. Portazo en toda la cara.

Porque toda perversión comenzó ahí, el día que se dio cuenta que como actor las cosas no le iban bien y decidió montar un grupo, a ver si así le hacían caso de una puta vez. Un grupo que, sí, no soy hipócrita, me encanta. Pese a sus rarezas, su faceta como cantante a mi gusto es un acierto. 30 seconds to mars es, actualmente, mi grupo favorito, incluso a pesar de la decepción que supuso para mí This is War.

Por suerte, la vez que lo vi en concierto me ahorré imágenes como la rubia de arriba.

Pero en el grupo también encontró dificultades. No sabía a qué estilo atenerse, daba igual la música que hiciera. Él quería que lo miraran y lo imitaran. Así que probó varias opciones:

Cada uno como salió de su casa. Es decir, no iban de nada:

Somos buenos y "guapos". Atrayendo las miradas de las féminas, sin duda, una buena mayoría a la que captó enseguida. Era un guapo estropeado, pero guapo. Ellas no necesitaban más, sólo mirar y morir:

Demostró que estaba bueno, pero él quería más. Ya tenía al sector femenino, pero ahora quería al sector femenino ojcuro -que diría Pablo- ¿Cómo atraerlo? ¡Vayamos de alternativos!

Pegote rubio:
Empieza a abundar el negro en sus ropas. Se hace la raya en el ojo y se inserta una cosa rubia en la cabeza que rompe con todo. Él es un anti-sistema. Va a por todas.

Somos maaaaaalos, muy malos:

Agresividad. Estoy fuerte y me subo a los escenarios. El gorro es un recuerdo de mis tiempos de pijo guapo; tengo que mantener a mis fans superficiales a la par que atraigo más. Qué listo soy.

También somos maleducados. Mira, te señalo. Jojo, cuánta maldad hay en mí:

Empieza a adquirir su rollo Dark. Príncipe de las tinieblas, como cariñosamente le nombraron. Más negro aún, chaqueteado, uñas negras. Flequillo "noquieroverlarealidadtalcuales" (eso tiene un nombre, pero que luego no me tachen de nada, oiga). Tenía otro sector al que atraer. Al torturado. Qué ojcuro todo.

Pelo negro, pelo rojo. Por qué tener un color cuando puedes tener dos. Sin duda, el más imitado por sus fans:

Recordemos: antisistema, ojcuro y guapo. Todo en el mismo pack.

Pero entonces llegó el pelo cuenco, las gabardinas lavandas y pintorrejearse la cara.

No sé a quién pretendía convocar para que se uniera a sus tropas pero, fueran quienes fuesen, seguro lo consiguió. Y sino, al menos, muchos lo imitaron. Fijo.

El intento de Picasso, supongo -y de cómo cagarte en el arte. Hace que valore más los dibujos de mi sobrino de 4 años-:

En menos de seis meses, mató al raro de arriba y se volvió náufrago. De nuevo, el negro y colorines fosforitos en la cara, para que, por muy oscuro que estuviera el escenario, siempre pudieras verlo. A él le gusta que lo miren, incluso cuando hay falta de luz. ¡Seguidme!

Se acaba la gira. Se le pierde la pista durante un tiempo, hasta que... ¡Cabeza cagona! No lavarse el pelo, uno de sus habituales. Incluso para presentarse en un desfile. Tiene cojones:

Y de nuevo a perderse, supuestamente, por meterse de lleno con el nuevo disco. Mucho tiempo invirtió en él para lo que salió después, me parece a mí. Ahí falló algo.

En semana santa, un día salió a la calle así, intentando ser Kurt Cobain :S
Creo que después de imitar al que es, sin duda, una de las figuras más representativas de la música de los 90, se quedó sin más recursos sobre esta década.

Por un momento, de repente y lo que duró Cannes, fue normal y guapo:
Un respiro. Un descanso para su torturado pelo y su desconcertante imagen. Pero, como dije, sólo duró Cannes.

Porque un mes después, malo malote again:

Había agotado todo lo destacable de los noventa, así que, ¿qué hacer? Pasarse a los ochenta. ¡Chupa de cuero! ¡Guns n roses! Esto es Rock n roll beibi.

Debió considerar que los cardaos no estaban hechos para él e hizo su propio aporte: el pelo a lo Goku.

Pero los ochenta, me temo, fueron unos años muy duros en cuestión de moda y así debió verlo él, porque le duró más bien poco. Cuando ya no pudo apurar más el uso de su chupa de cuero -se la ponía siempre, si-em-pre-, volvió a cambiar de década.

¡Sí! ¡Los setenta!

La referencia que tomó de Vicious. ¿La recordáis? Here:

¡Viva Sex Pistols! God save the Queen. No feelings. ¡Anarchy in the UK!

Vamos, que le dio por el punk, o eso cree él. La chupa de los ochenta le valía también en los setenta, así que... ¡practicidad! Hoy soy la diarrea de Rotten.

Así pues, esto es una reseña de cómo ser un tío guapo, a convertirte en una payasa. No sé qué pretendes, Jared, pero... ir a otro concierto supone morir de risa, yo creo. ¡Qué suerte tuve en Edimburgo, que sólo tenías una rayita fluorescente en el entrecejo!

Aburrimiento Reloaded

2010-02-18T09:22:00.000-08:00

¿Qué hora es?: las 20:14 (lo hice ayer)

¿Crees que el amor puede durar eternamente?: umm. No lo sé. Mi pesimismo actual dice que no, que nada es eterno.

¿Has estado en otro continente?: Geográficamente, tal y donde vivo, se podría decir que sí… Pero en realidad, no. Me gustaría.

¿Qué tiene que tener tu pareja ideal?: Las cosas claras.

¿Qué te gustaría hacer en este instante?: mear. Llevo un rato queriendo hacerlo, pero me puede el vago.

¿Has sido infiel alguna vez?: sí

¿Has sido el otro/la otra?: también

¿Qué estás leyendo?: hasta hace poco, El nombre del viento. Ahora mismo, las preguntas.

Alguien a quien eches mucho de menos: a Mara

Canción que más quemas últimamente: Empty with you, de The Used, y no, no por ninguna razón especial, que el título levanta alarmas.

¿Cuándo fue la última que lloraste y por qué?: joder, el otro día, y porque me sentí ‘abandonada’. Fin.

¿Cómo te gusta dormir?: me gustaba hacerlo en bragas, pero desde que comparto piso o desde que el novio de mi madre vive con nosotros ya no lo hago. No es plan.

¿Cuándo fue la última vez que te tembló la VISA?: en Candem, y no mucho. Tiembla siempre por cada viaje que planeo y hago. Mi cruz.

¿Cuál es tu prototipo físico de hombre/mujer?: en sí, no tengo un prototipo para luego estar o no con esa persona, pero me llaman los brazos, tatuajes, y esas mierdas. Peco de vulgar-superficial.

¿Eres de algún equipo?: No.

Última persona que te hizo daño: Son unos cuantos y a la vez. Recibe un nombre: Decepciones (suena a una finca de la Pantoja xD)

¿Qué es lo primero que piensas cuando te levantas?: matar móvil.

¿Y en lo último cuando te acuestas?: depende del día. Reflexiono cosas que han pasado o me han dicho, pienso en mis historias,... a veces todo en la misma noche, pasando de uno a otro a una velocidad desconcertante y en la que no resuelvo nada.

Último beso que diste: Eh, a mi casero cuando vino a por la pasta. Estuve todo el día apestando a su horrible colonia. Se te pega a la cara y no te suelta.

Última película que te hizo llorar: No recuerdo ni cuál fue la última película que vi.

Último sueño que recuerdes: anoche soñé algo, pero está ya demasiado confuso como para contarlo.

Si te dieran la opción de poder cambiar algo de tu vida...: Cambiarlas no, mejorarlas sí.

¿Qué harías si te tocara la lotería? Viajar a otro continente, por ejemplo.

¿Necesitas pedir perdón a alguien?: no lo sé.

Un plan perfecto: no morir de aburrimiento cada día. Es un plan de la ostia.

¿Has estado con alguien casado/a?: no

¿A quién le darías un abrazo?: ¿Quién me lo da a mí?

¿Cómo te ves en el futuro?: cumpliendo metas, espero.

¿Qué te llevarías a una isla desierta?: un hurón, y no sé por qué.

Última vez que saliste de fiesta, qué bebiste y qué ligaste: en fin de año, mojito y a nadie. Hubiera estado bien que cayera el francés ( xD ) pero no se dio el caso.

¿Prefieres estar solo/a o con pareja?: sola, con alguien a quien visitar de vez en cuando.

¿Cuánto vale el sexo?: depende de lo que necesite.

¿Cómo te llevas con tus ex?: bien, aunque no fue fácil en algunos casos.

¿Qué le dirías a alguien que te ha hecho feliz?: gracias.

¿Y a alguien que te ha hecho daño?: gracias a ti también… cabrón.

¿Planes para vacaciones?: Venecia, Atenas, Brindisi, Katakolon y Dubrovnik. Esos son mis planes para abril. He desistido con Milán para marzo. No puedo planear un viaje con semejante descontrol. No puedo.

Una frase que te transmita algo: te echo de menos

¿Eres feliz?: infeliz no soy

¿Qué hora es?: las 20.35 (sí, de paso también lo terminé ayer)

Musichorrada (sí, otra vez... Aburrimiento que lo llaman)

2010-02-13T10:44:00.000-08:00

Musichorrada
1. Coloca tu Reproductor de música en modo aleatorio.
2. Por cada pregunta, presiona el botón "Siguiente".
3. Debes escribir el nombre de la canción sin importar lo tonto que suene.
4. Puedes añadir algún comentario en paréntesis después de la canción.

- ¿Cómo te describirías? Años 80 – Los piratas (¿Eso qué es? ¿pasada de moda? xD)

- ¿Qué te gusta en una persona? All that I’ve Got – The Used (um… no sé cómo tomarme esto: que me gusta porque es todo lo que tengo –muy triste- o basarme en la historia de la canción y considerar a esa persona un perro. I don’t know)

- ¿Cómo te sientes hoy? Echelon – 30 seconds to mars (joder, ¡no! De todo menos sectaria)

- ¿Cuál es tu propósito en la vida? Like a Rolling Stone – Bob Dylan (de siempre me ha molado eso de tirarme laderas abajo… ¿por qué no dedicarme a ello?)

- ¿Cuál es tu apodo? Rock and Roll all night – Kiss (un poco largo, ¿no? Creo que se puede abreviar, aunque no esté mal. ¿Vale Peter Chris? xD)

- ¿Qué piensan tus amigos de ti? I love Rock and Roll – Joan Jett (pos claro. El mote tendrá que venir de alguna parte, ¿no? xD)

- ¿Qué piensas de tus padres? Crazy Bitch - Buckcherry (joder, no nos pasemos)

- ¿En qué piensas muy a menudo? TNT – ACDC (Uy. Lalalalala)

- ¿Qué es 2+2? The Dock of the Bay – Otis Redding (¿cómo te has quedao?)

- ¿Qué piensas de tu mejor amigo? In the cold light of morning – Placebo (ya sabes Mara… como te tranque, hacemos un homenaje a esa canción)

- ¿Qué piensas de la persona que te gusta? I’m a man – Black Strobe (¿Quién? ¿Él o yo? Si es él, normal, si soy yo… hay cosas de mí que aún desconozco)

- ¿Cuál es la historia de tu vida? Walk like an Egyptian – Bangles (haciendo el ganso, siempre)

- ¿Qué quieres ser de mayor? Nice Boys – Guns N Roses (entre esto y lo de Black Strobe, estoy empezando a preocuparme…)

- ¿En qué piensas cuando ves a la persona que te gusta? Ask for answers – Placebo (Umm….)

- ¿Qué bailarás en tu boda? Sunday Bloody Sunday – U2 (sí, porque para que yo me case tiene que ser por obligación, y no me extrañaría que se me fuera un poco la pinza)

- ¿Qué tocarán en tu funeral? Año Nuevo – Vetusta Morla (año nuevo, vida nueva… esté donde esté)

- ¿Cuál es tu hobby? Voodoo Child – Jimmy Hendrix (oh, porras. Eeeeh, si notáis algo raro, no soy yo)

- ¿Cuál es tu mayor miedo? Smother me – The Used (a nadie le mola que le asfixien, supongo)

- ¿Cuál es tu mayor secreto? Don’t cry – Guns N Roses (sí, yo no lloro. ¡Nunca!)

- ¿Qué piensas de tus amigos? Dazed and Confused – Led Zeppelin (ts, sois unos putos emos todos, que no sabéis ni lo que queréis xD)

Ahora, a ti que los has leído, te ordeno que te aburras conmigo y lo hagas.

He dicho.

El nombre del viento

2010-02-10T11:22:00.000-08:00

« Me llamo Kvothe, que se pronuncia «cuouz».
Los nombres son importantes porque dicen mucho sobre la persona.
He tenido más nombres de los que nadie merece.

Los Adem me llaman Maedre. Que, según como se pronuncie,
puede significar la Llama, el Trueno o el Árbol Partido

Mi primer mentor me llamaba E’lir porque yo era listo y lo sabía.
Mi primera amante me llamaba Dulator porque le gustaba cómo sonaba. Me han llamado Kvothe el Sin Sangre, Kvothe el Arcano y Kvothe el Asesino de Reyes. Todos esos nombres me los he ganado.
Los he comprado y he pagado por ellos.

Pero crecí siendo Kvothe. Una vez mi padre me dijo que significaba «saber».

He robado princesas a reyes agónicos.
Incendié la ciudad de Trebon.
He pasado la noche con Felurian y he despertado vivo y cuerdo.
Me expulsaron de la Universidad a una edad a la que a la mayoría todavía no los dejan entrar.
He recorrido de noche caminos de los que otros no se atreven a hablar ni siquiera de día.
He hablado con dioses, he amado a mujeres y he escrito canciones que hacen llorar a los bardos.

Quizá hayas oído hablar de mí. »

Una de las historias más extraordinarias que he leído en mucho tiempo. Casi 900 páginas de misterio, superación, magia, amistad y amor.

Como estoy vaga, presta atención aquí: No siga leyendo

Certezas

2010-01-29T09:04:00.000-08:00

Había algo casi anecdótico en aquella imagen. Centenar de globos blancos escapando de las manos inocentes de los niños, desplegándose en el cielo. Un mensaje de paz interpretado por pocos.

Los seguí en su huída hacia las nubes con una mano haciéndome de visera. Aquel día el sol había decidido regalarnos una visita después de un tiempo sin asomarse apenas por entre las nubes y mis ojos estaban menos acostumbrados que nunca para soportarlo.

Hay algo mágico en una escena así. La impotencia me hizo volver a meter las manos en los bolsillos. Fue como si una parte de mi, o todo, se agarrara a los hilos que colgaban de los globos y se alzara, esparciéndose. Sentí las repentinas ganas de replegarme. Me vi asfixiada por el tiempo y las obligaciones. Mi mente se inundó de ideas y proyectos antiguos y me vi con más ganas que nunca de llevarlos a cabo.

Los globos se amontonaron, haciendo formas a la libre interpretación de cada uno. Influenciados por el día, unos vieron una paloma, otros una mísera X, otros a no-sé-qué-bicho-de-tal-serie.

Yo vi una flecha apuntando hacia el noreste.

Aunque la experiencia terminaba ese día, descubrí que mis ganas por seguir adelante no se saciaban. Mi humor estaba por los suelos. Llevaba unos días que no me aguantaba ni a mí misma y la tristeza de aquella despedida me tenía atolondrada. Sin embargo, sonreí. Queda tanto por hacer...

Cuando bajé la vista, unas cuantas sonrisas tristes y agradecidas me demostraron que la aventura había merecido la pena. Había soltado uno de los hilos para agarrarme a otro globo. Volaba en otra dirección sin olvidar jamás de qué aire, de qué momentos, se había llenado el anterior antes de ser liberado. Los guardé a riesgo de explotar entre las paredes sintéticas de mi memoria.

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No busco flechas que me señalen el camino, sino que me recuerden que hay que seguir avanzando. En la dirección que sea. Ser consciente de que habrán globos que tomen la ruta equivocada y que se desperdigarán en el camino del olvido. Pero sé, que puedo alimentarme de experiencias a la par que busco otras. Caer si es necesario pero nunca, nunca, quedarse parado.

¿Has visto alguna vez un globo de helio escaparse del suelo?

La bola de cristal

2010-01-29T07:56:00.000-08:00

Otra etapa más que se cierra. Después de cuatro meses, terminé las prácticas.

Llevaba ya tiempo deseando que se acabaran, porque eso de levantarme temprano y pegarme un curro de cinco horas sin cobrar no mola nada, pero por otra parte, saco mi lado sensible y admito que algo de pena sí me da, porque cuatro meses son más que suficientes para cogerle cariño a esos niños y porque siento que mi labor se ha quedado a la mitad, y no me gustan las cosas a medias. Me jode, porque ahora era cuando estaba empezando a despertar; los proyectos salían por sí solos y no me ha dado tiempo a concluir ninguno, las ideas se han quedado ahí...

Quién diría. Antes de estos cuatro meses estaba en un momento de crisis, preguntándome si había perdido dos años de mi vida preparándome para algo que a lo mejor no estaba hecho para mí. De siempre me han gustado los niños, aunque es una atracción que siempre he guardado muy dentro, entre los confines de mi jodida frialdad y mi desapego y lejos de la atención adulta. Para nadie que me conozca es un misterio que me metí en Magisterio por descarte, debido a las pocas opciones que me dejaron mis padres, y aunque no fue mi absoluta prioridad, he de decir que sí estaba entre mis últimas elecciones. Ingresé, un poco desconsolada aunque dispuesta, y más que dispuesta, a sacármela. Confiaba en los niños y en mí cuando estoy con ellos para seguir adelante.

Sin embargo, la carrera se encargó de hacerme olvidar todo eso. Cuando estas allí, no sientes en ningún momento nada de lo que será tu trabajo. Las ganas mueren, piensas más en el hijo puta de tu profesor antes que en los niños. De hecho, la idea de que algún día trabajarás con infantes es casi metafórico. En los trabajos te piden que te enfoques en algo para ellos; grandes dosis de imaginación, tienes que confiar que esto es así o asá. ¿Cuántos de nosotros hemos muerto entre clase y clase? A mí me destruyeron la ilusión y sé que de no ser por las prácticas, seguramente terminaría la carrera porque ya son tres putos años invertidos en ella y porque al menos, tendré algo que aportar al mercado laboral (aunque un profesor sin motivación... es mejor que se quede en la cola del INEM). Ahora sé que puedo dedicarme a ello sin sentir que estoy cometiendo un grave error.
Es verdad que quiero ser y hacer más cosas antes de encerrarme en un aula, y que intentaré como sea hacer lo que he querido hacer desde siempre. Al menos, si no sale como tiene que salir, he visto que ser profesor no será una elección que me mantenga en una continua depresión. Sé que lo disfrutaría.

Estos cuatro meses me lo han confirmado. Cierto es, como decía, que en este tiempo no he tenido la ocasión de dejar fluir la imaginación como me hubiese gustado, o que los proyectos que inicié tendrán que terminarlos otros (He conseguido que pongan una puta huerta en el colegio... Bien por mí xD). Pero viendo lo que vi hoy, en la despedida de mis compañeros y la mía, siento que aun en nuestra inexperiencia hemos conseguido algo. Y eso es, hacer feliz a más de un niño.
No lo entendí hasta hoy. La mayoría de niños del colegio están en una situación complicada (padres que acaban en comisaría por una pelea, un padre que está en la cárcel, la madre que sigue en Marruecos, niños a los que se llevan los asistentes sociales,... y un gran etc). Tienen tantos problemas en casa que agradecen cualquier gesto de cariño que les venga de fuera, cualquier muestra de aprecio o el simple hecho de que alguien les haga caso.
Me alegra haber amenizado los días de cada uno, despertar de nuevo sus ganas de ir al colegio,... Siento que nuestra labor como prácticos ha sido más que fructífera, que nos hemos implicado como era debido y que hemos conseguido algo: arrancar sonrisas.

Todo cuanto recordaré de esta experiencia será eso, haber conseguido despertar a la niña que llevo dentro, dispuesta a unirse a sus iguales para jugar, y demostrar un poco esa parte adulta que también tengo para ejercer como guía. Ser ambas cosas a la vez. Sé que se puede, aunque me hayan intentado hacer creer que no en el colegio. Porque eso es lo que no echaré de menos: a los profesores, al ambiente de mierda del colegio y a mi absoluta negación por pisar la sala de profesores. Ha sido asqueroso. La envidia profesional, las críticas en la clandestinidad y las sonrisas falsas en los pasillos, los comentarios de mierda,... Me gané la fama de "Absolutamente Canaria" (supuestamente, por sigilosa y apoyardá, que dicen aquí), al no querer unirme a ellos en la hora del café para oírlos reírse de los niños, sus padres y de los compañeros, por no estar dispuesta a soportar cómo insultaban a mi tutora para luego ver que hacían bromas con ella, para que no me criticaran por llevar el pelo suelto a boca de una tía que va hasta con mini-faldas a trabajar, donde te demuestran que lo importante no es sólo enseñar, sino hacerlo por encima de otro. Una competeción de a ver quién es mejor, cuando eran todos unos putos mierdas.

Ser profesor no es sólo cumplir con la Programación. No es entrar en clase, pegar un grito y hacer la ficha del día. No es tener a un niño con un trastorno y gritarle porque en sus dificultades, te pone de los nervios. También he aprendido lo que no quiero ser cuando me toque a mí ponerme al frente de una clase. No me considero una ilusa al decir que, eh, se puede enseñar a los niños con una actitud más alegre y próxima, que puedes abrazar a tu alumno si es el momento y a la vez ponerte firme si tienes que hacerlo. Aprender a que no te toreen y llegar a ese acuerdo con ellos: ser buena si lo merecen, ponerte seria si se piensan que es la fiesta máxima en la república independiente de tu pupitre. Hay cosas más importantes que terminar el puto libro antes de que finalice el trimestre.

A los niños y a esos poquísimos profesores que me demostraron seguir amando la profesión después de tantísimos años ejerciéndola... Gracias. Gracias por mantener la esperanza en mí y por mostrarme que no soy tan ilusa por hacer las cosas a mí manera y no sólo por cumplir. Gracias por devolverme la ilusión en esta profesión... y por darme el valor para ejercerla.

Tardes locas

2010-01-28T12:11:00.000-08:00

Me abstengo de comentarios y directamente lo cuelgo, porque de promocionar vivo yo, está claro. De promocionar a los demás, recordemos.

¡Grandes!

Here comes the rain

2010-01-28T10:40:00.000-08:00

Es extraño, por no decir sumamente triste, sentir lástima por algo así. Al fin y al cabo, ¿qué eran además de simples palabras en mensajes de texto?
Guardadas con cariño y respeto durante cuatro años, algunas más antiguas que el propio móvil. Momentos importantes, de los pocos, que estaban ahí para ser recordados. Tonterías escasas a modo de código.

¿Tan triste es perder las palabras atesoradas?

Casi nunca las leía, reservadas para esos momentos de aburrimiento. Estaban ahí, sin más, señalando una fecha concreta de algo jodidamente único y también idiota.
"Estoy allí en diez minutos" (22-2-07), "Ven aquí cagando ostias" (9-5-08), "Cuando fuimos los mejoreees" (6-4-07),...

Tal vez el sentirse así viene de antes. Me siento idiota al pensar en lo rápido que quité la batería para denegar la acción errónea de eliminarlos todos, para luego... Ser yo misma quien borrara uno por uno los pocos que se salvaron.

Me dieron igual. Los eliminé con la indiferencia de quien arranca un hilo de una camisa. No sé si porque para lo que quedó poco me importaba no tenerlos, o porque perdieron toda relevancia hace tiempo. Como si me reseteara; como si necesitara romper con todo lo estúpido y ser más consciente del ahora. Harta. Harta de mierdas.
Me decanto por la segunda.

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Bandeja de entrada (0)
Mensaje entrante: Vodafone

Llénate con la promoción de otros, para variar. ¿Qué otra cosa si no podía haber? ¿Acaso importas?

Ai wana wis yu a merri crismas

2009-12-25T01:52:00.000-08:00

Como ir uno por uno, mandando a todos el mismo mensaje que recibí de mi tía que a su vez se lo mandó una compañera de trabajo que lo copió de Internet, o llamar a la peña no es lo mío, esto es todo cuanto haré por Navidad. Mis buenas intenciones:

¡Poneos gordos!

K&Q en The Tonight Show

2009-12-13T09:48:00.000-08:00

No subo este video por la canción. Quería seguir manteniéndola algo alejada de mi blog, pero es que... Sale Tim. Nuestro Tim. Y me ha hecho tanta ilusión saber que aun sigue tocando con ellos que tenía que subir el video:

Ala, ala. Como tiene que ser. Shannon tirando de contactos y llevándose consigo a los de Street Drum Corps para que le hagan eco. Luego el coro, para quedar bien en su primera actuación por la tele. Y Tim, tan masticable como siempre.

Ojo a Jared. Mucha guitarra pero luego, y como siempre, no está conectada. ¿Veis el cable? Porque yo no. ¿Notáis que sube algo cuando él toca en los estribillos? Yo tampoco. Si mirais sus dedos, ¿reconoceis algún acorde? No soy experta, pero sé que dos dedos estirados sobre dos trastes diferentes no suena a nada.
Niño, si no te gusta estar con las manos vacías en un escenario, haz como Mikey Way o el más inútil de los Jonas y apáñate una pandereta, pero hacer el ganso per sé no, que queda ridículo (aunque bueno, todos sabemos que en el caso del Jonas Bro no se solucionó nada... Tonto es, de todas formas)

Por cierto, tengo que darle la razón a C: tanta caca sobre ecología , pero fijo que cada vez que Jared se levanta ese pelo agranda varios centímetros el agujero en la capa de ozono. ¿Qué coño predicas? Menos Goku y más comer, que como sigas así, el día que estéis de gira ni se te va a ver.

Furia de Titanes

2009-11-11T03:07:00.000-08:00

Desde que supe que se haría esta película (un remake de otra, cuya versión original no he visto, he de decir) he estado al pendiente de cada noticia, dato o pequeña novedad que saliera a la luz por varias razones: una, porque está relacionada con la mitología griega, y a mí cualquier cosa donde salgan dioses, unos cuantos héroes y espadazos de por medio, es digno de recibir toda mi atención; dos, porque sale Ralph Fiennes, uno de mis actores favoritos reconocidos, haciendo del dios Hades (un papel que, por sí solo, me llama a lo bestia -aunque aun no he visto absolutamente nada sobre él, un asco); porque al reparto se unen además Liam Neeson, otro de mis grandes, y Sam Worthington, al que tengo ganas de juzgar en otros papeles después de Terminator. Y porque -vease aquí el llamamiento de la tierra- varias de sus escenas fueron rodadas en el Teide, y a mí me hace ilu reconocer esos emplazamientos cuando veo el trailer (con the Bird and the worm haciéndole coro. Si es que, esta gente sabe cómo ganar mi amor):

Es que, joder, nada más empezar lo que ves es justo el Teide, abundan las escenas allí rodadas y te meten una panorámica del Valle de Ucanca como dios manda, y a la maruja que vive en mí le gusta llorar de emoción y decir: ¡Mira, pero si justo, justito ahí, estuvimos Zyan, Mark y yo haciendo que conquistábamos Marte con grandes dosis de chocolate caliente y bizcocho en el cuerpo!

Jode haberse perdido la oportunidad de encontrarme con Fiennes, Neeson y Worthington por la calle el Castillo o cosas así (pese a las pocas probabilidades de que algo así hubiera ocurrido), pero es tontamente bonito ver que dos de tus pasiones, el cine y tu tierra, se juntan en un mismo plano. Lo he dicho, es tonto.

Estreno 13 de marzo de 2010.

(P.D: Increíble el modo en que fusionan la música del trailer con los elementos propios de la película. Un detalle muy currado, sin duda)

Grandes no, enormes

2009-11-08T10:46:00.000-08:00

Con golpes como estos esta puta serie se hace aun más entrañable:

Cuando salen los dos montados en bici ya podía estar yo rodando cual croquetilla por el suelo, muerta de risa, pero lo de las motos ya... Eso es insuperable. Ver al enorme Sam subido en algo tan mini como esa motillo es de lo más grande.

Y con esto, ya, mi muerte:

This is war

2009-11-03T11:08:00.000-08:00

Después del chasco que me llevé con Kings and Queens (que ni siquiera me molesté en subir aquí, más que nada porque estoy a la espera del videoclip para despollarme un rato), los zerty (mundialmente conocidos como 30 seconds to mars, o eso quisieran ellos) nos dejan esta exclusiva de la canción que da título a su tercer disco, a la venta en Diciembre si mal no ando (y paso de consultar ahora mismo....) (cuántos paréntesis llevo ya, ¿no? Tantas aclaraciones...). This is war, de ahí el título del post... Ya decidiremos si es un título que también me viene al pelo en esta situación.

Aquí esa "exclusiva", en el trailer de "Dragon Age: Origins!", un videojuego que tiene pinta de que a mí me molaría pasármelo en una semana totally freak pero que, cómo no, es de dos consolas que no tengo y en las que no pienso invertir y para PC que no son el mío fijo (vamos, una mierda barata y que va a pedales).

Hágase la luz:

Creo que esta canción me mola un poquitín más que el single de presentación (os remito al blog de Mara para que lo escuchéis si queréis, porque yo aún paso de dejar constancia de "eso"en mi blog), pero he de decir que, estimados señores de los zerty (cuyo amor antes incondicional por mi parte sigue aun en una balanza), en mi opinión, los "ooooooooooooh" de los fans están bien para una canción, no para dos, ¿no os parece? Se hace repetitivo y, si se me permite, poco original. Que Jared, de las pocas cosas que valoro en ti hasta un punto ciego/sectario, es tu voz, y sé, por dos discos en mi colección y un concierto en mi historial, que tienes una voz preciosa y digna de dejarnos sin aliento, como para hacer tú mismo esos "ooooh" que tanto te molan -abrid yutuf, buscar The Kill en directo y sabréis lo que digo-. Ya está bien, ¿no? No me gusta poneros pegas... Pero, joder, vale que es muy generoso de vuestra parte que tengáis en cuenta a los fans, más después de lo que se mueven por vosotros, pero existen otras formas que la repitición, lo juro. Como fan os lo digo (¿Que son/somos como el cuarto integrante del grupo y de ahí tanta colaboración? Pollas). De resto... Os doy un "vamos mejorando", pero condicional.

Dicho esto, ya sólo queda esperar al videoclise y a la salida del disco.

Paciencia... y esperanza.

No es guay, es un idiota

2009-10-29T13:04:00.000-07:00

Esto es algo que escribí hace algún tiempecillo sin tener una idea muy clara de lo que hacía. Me pasa mucho, eso de hacer cosas sin tener nada más que una situación.. Existe un trasfondo, una historia detrás de ese momento en el que estoy escribiendo; pero ni siquiera yo sé cuál és, todavía. Demosle una oportunidad, oportunidad de salir del word... Oportunidad de odiar :

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Un simple golpe con el índice y la ceniza se desprendió del cigarro. Durante un instante se mantuvo roja, ardiente, como un último latido. Después quedó gris para siempre.

Apoyé la barbilla contra mi mano y luego me volví hacia la ventana que había junto a la mesa. La vista del edificio de enfrente no era precisamente reconfortante, pero no le estaba prestando mucha atención. Desde allí apenas se alcanzaba a ver el cielo, pero hacía tiempo que me había acostumbrado a aceptar toda posibilidad de lluvia.

“Si no te gusta el tiempo, espera sólo cinco minutos”, solían decir los ingleses respecto al clima propio de allí. Cuánta razón…

Aunque hacía ya bastante tiempo… que no había parado de llover.

- Deberías ir a verla.

Un parpadeo, y al volver a abrir los párpados mis ojos estaban puestos en él.

Se hacía extraño tenerlo allí, otra vez, después de tanto tiempo habiendo rechazado esa posibilidad. Era aún más extraño verlo sólo en pantalones, recuerdo de lo que había pasado la noche anterior. Su mano se apoyaba sobre una lata de cerveza, el primer aperitivo de esa mañana que había comenzado para ambos a las tres de la tarde.

Con la mesa entre nosotros, separándonos apenas medio metro de madera, me miraba de reojo, fijamente. Aunque estaba sentado en una silla, apoyaba la espalda contra la pared de la ventana, las piernas estiradas hasta apoyarse en otra que estaba un poco más alejada.

Di una nueva calada a mi cigarro y expulsé el humo apuntando hacia el techo. Observé como su rostro se perdía entre esa cortina gris y noté una extraña sensación de familiaridad.

Así. Así era como mejor lo recordaba: gris, difuso, ondeante, cancerígeno…

Cuando ese velo se disipó me topé de nuevo con algo más fuerte que esos recuerdos que había marginado en una celda aparte de la memoria: a él, tan real y alcanzable que irónicamente sólo podía pensar que aquello se trataba de una especie de sueño macabro.

Apoyé mi brazo sobre el otro, tendido sobre la mesa, el cigarro peligrosamente situado cerca de mi hombro desnudo, y volví de nuevo la vista hacia la ventana. Prefería no mirarlo demasiado. No quería acostumbrarme a la posibilidad de tenerlo de nuevo para mí. Sabía que no sería por mucho tiempo.

- ¿Y qué sacaré con eso?- pregunté, sin darle emoción alguna a mi voz. De tantas, ¿cuál plasmaría?

- ¿Sacas algo no haciéndolo?- rebatió él.

Seguía sin mirarlo, pero podía escuchar el sonido de la lata girar cuidadosamente sobre la mesa. La cerveza se agitaba contra las paredes de hojalata como una marea en su momento más tranquilo. Mi estómago parecía estar imitando ese mismo movimiento, salvo que yo estaba prácticamente quieta.

- Mi orgullo seguiría intacto.- respondí con franqueza, llevándome el cigarro a los labios.

- Tu orgullo.- sonrió. No había si quiera un ápice de sarcasmo en su voz. Más bien, se burlaba.

Alargó una mano y me quitó el cigarro de los labios para llevarlo a los suyos, consiguiendo así que volviera la vista hacia él. Sorprendida. Molesta. Frágil.
Bastaba un simple gesto de confianza entre nosotros para que me viera rendida frente a su jodido encanto natural, para dejar que toda esa fuerza física que emanaba de él de forma constante e inconsciente me atrapara sin opciones de escape. En realidad, no hacía nada para que a mí me temblaran las piernas como a una idiota y, sin embargo, debajo de esa mesa que nos separaba mis pies no podían pararse quietos.

Tenía que aceptarlo. Era esa clase de idiota cuyas extremidades se volvían de mantequilla frente a un hombre, un hombre como él, una araña que hilaba su red alrededor de mi cuerpo. Daba igual que consiguiera deshacerme de ella y volar en pos de la huida, al final, siempre volvía. De forma constante e inconsciente. Como si en realidad no hubiese escapado, sino que había sido él quien me había concedido unos diez minutos para descansar en el patio de su prisión.

Los ojos de la araña se volvieron hacía mí, sus cuatro pares mirándome con atención, atravesándome con ellos… como si el veneno estuviera ahí y no en sus mandíbulas.

- Tu orgullo…- repitió, dándole una honda calada al cigarro que me había quitado, soltando después el humo hacia un lado sin despegar en ningún momento los ojos de mí.- ¿Alguna vez has conseguido algo con eso?

- Me mantuvo entera.- le largué, orgullosa de haber encontrado una respuesta fácil, rápida y cierta.

- Entera…- coreó él, golpeando el cigarro sobre el cenicero hasta deshacerse de la ceniza ya consumida. Parecía aquello una representación de lo que estábamos hablando. Sus ojos se clavaron en mí.- No intacta.

Eso sí era dar un golpe certero en el lugar indicado y en el momento justo. Una estacada directa a una vieja herida sin cerrar, por muchas y desastrosas vendas que me había empeñado en ponerle encima para intentar hacerla desaparecer.

Extendió nuevamente la mano y dejó el cigarrillo entre mis labios entreabiertos en medio de esa mueca atónita y estúpida. Automáticamente, cerré la boca, di una ansiada calada y noté como ese veneno apaciguaba mis inquietudes y daba paso libre al enfado.

- ¿Qué quieres?- le espeté, clavando ahora mis uñas contra mis brazos.- Vuelves a la ciudad, te presentas aquí como si nada fingiendo que no hace un siglo que os fuisteis, me…

- El que nos acostáramos fue cosa de los dos. No lo presentes como si te hubiera atado a la cama.- me interrumpió él con una calma que incitaba a cometer asesinato.

Pero tenía razón, y eso lo ponía aún peor.

- ¿Acaso pretendías otra cosa cuando te manifestaste así en mi apartamento?- le recriminé, siendo plenamente consciente de que una acusación así carecía totalmente de sentido a esas alturas, aunque me gustaba creer que pensar así lo pondría más fácil para cuando volviera a irse y sería otra vez la misma mierda de siempre.

- Hasta hace unos minutos ni siquiera a ti te molestaba.

Otra vez tenía razón. Claro que no me molestaba. Hasta hace unos minutos, todo era perfecto. Hasta que empecé a pensar en lo que vendría ahora, hasta que medité en la más que probable repetición de los últimos meses de mi vida, echando a perder todo amago de estabilidad.

- ¿Por qué estás aquí?- interrogué, pretendiendo salir de la trampa que yo misma había cavado sin darme cuenta, en un acto de total cobardía y debilidad que maquillaba con frialdad y falsa cordialidad desinteresada.

- Me apetecía verte.- disparó, apuntando directamente al pecho.

Recibido el tiro, tiré al cenicero un destrozado y consumido cigarro que se había visto redimido ante la brutal e incontrolable fuerza de mi mano y no por el curso natural de su uso. Mis dedos eran los que estaban llenos de hojas de tabaco, pero parecía ser mi corazón el que recibió la colilla. Igual que en la canción de Placebo: mi corazón, mi cenicero.

Dura. Siempre dura… Mas de repente tenía ganas de echarme a llorar. Sólo el disfraz que había tejido durante todo ese tiempo fue lo único que me ayudó para que no decayera allí mismo en ese instante.

- Ahora soy un atractivo más de Londres…- sonreí, irónica, decepcionada, dolida.- Me refería a qué haces en la ciudad.- aclaré instantes después, más firme, volviendo a un terreno más tranquilo, uno que pudiera soportar.

- Ha terminado la gira y hemos vuelto.- bebió de su cerveza y bajó la vista hacia mí una vez dio un sorbo.- Todos.- enfatizó aquella última palabra, recordándome aquello con lo que había comenzado esa conversación.

“Deberías ir a verla”. Lo dudaba mucho.

- Y sólo tú tienes la cara de venir a verme.- dije, quitándole la cerveza de las manos para dar también un trago.

Él sonrió, de lado, y se puso de pie. Sin decir nada, volvió a la habitación a por el resto de su ropa.

¿Ahora se iba?

Volvió a acercarse a la mesa una vez vestido y con la chaqueta colgada del brazo. De un bolsillo de su chupa sacó un papel que dejó, doblado en dos partes, sobre la mesa.

- Nos estamos quedando ahí.- me informó.

- ¿En serio crees que iré?

Se encogió de hombros, y después dijo:

- Vendré por ti.

Alcé las cejas, en actitud escéptica.

- ¿Qué pretendes decir con eso? ¿Crees que por lo que ocurrió anoche todo ha vuelto a la normalidad entre nosotros?

- Creo sólo en lo que ocurrió, y ya está.- se puso la chaqueta, sacando el cuello de un tirón.- Tu orgullo y mi estupidez no atienden a razones. ¿Por qué buscar el modo en que entiendas por qué he venido?

- Pónmelo fácil: ¿Por qué has venido?

Sonrió, irónico. Entonces se inclinó repentinamente sobre la mesa, su rostro cerca del mío, una mano aferrándose a mi hombro. Sus ojos se clavaron en mis pupilas, traspasándome con esa mirada hasta hacerme sentir más desnuda de lo que ya estaba.

- Así, no me creerías.

Puse los ojos en blanco, cansada. No quería darle importancia al hecho de tenerlo de nuevo tan cerca.

- ¿Y eso qué se supone que significa?

Besó mis labios.

- Que volveré.

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¿Padeces ahora de un sentimiento de "ganas de matar aumentando" y no un profundo y largo "ooooooooh"? Eres inteligente, ya lo sabes.

Busco amigos que no sean como yo

2009-10-16T09:39:00.000-07:00

L: Es tan mítico como el arco iris de mi nick.

P: Pero si hace tiempo que no lo tienes.

L: Claro que no. Para llegar a mito, antes tiene que morir.

P: ¡Ah!, ¿murió?

L: Ajá.

P: Pensaba que había conocido por fin al icono de la Rosa y se habían fugado juntos de tu cuenta. ---¿Y cómo fue? ¿Después de cinco caídas de messenger le dio una sobredosis?

L: No tío. La tecla de borrar, que necesitaba pasta para una conexión decente y le pegó un tiro cuando se negó a dárselo.

P: Puf, qué mal. Estaría harta de que la aporreases cada vez que te caías, pero de ahí a matar al pobre arco iris...

L: Díselo al enter, que lo vio todo. Desde entonces no me pulsa bien. Creo que se quedó traumatizado.

P: Le comprendo. Yo no soy el mismo desde que mi madre se hartó de ver la mierda amontonada en mi cuarto y acabó limpiando el polvo. Nos habíamos hecho hasta amigos. Ahora lo echo de menos.

L: Pero tío, el polvo no muere; sólo cambia de sitio.

P: ¡¿Quieres decir que todavía sigue vivo?!

L: Sí, en alguna parte. Y estará esperándote.

P: ¡Oh, no! ¡Entonces estará herido! Mi madre lo gaseó con Pronto.

L: Puuuf. Tenemos que encontrarlo antes que los ácaros. En su estado, abusarán de él.

P: No... No puedo soportarlo.

L: Tranquilo, tranquilo. Lo encontraremos. Prueba a ser un guarro otra vez.

P: Hecho.

Y entonces conocí al tío que esnifaba pan

2009-10-15T08:40:00.001-07:00

L: Algo le pasa al mundo, en serio. No es posible que todos salgan de su casa con las llaves, y el con el móvil. No se puede ser tan listo.

R: La gente, que está muy loca. Salen con intenciones de volver y poder entrar sin tener que esperar a que llegue otro y les abra. No saben que quedarse tirado en el rellano es siempre la mejor opción.

L: Esto antes no pasaba.

R: ¿Antes cuándo? ¿Cuándo vivíamos en cuevas?

L: No. Cuando vivía con mis padres. Siempre había alguien en casa.

R: ...

R: Oye, ¿qué hacías antes en el parque?

L: Esperar a las diez.

R: ¿A las diez por qué?

L: ¡Porque no tengo llaves, coño!

Se descojona. Y con razón.

R: ¿No puedes llamar a alguna de tus compañeras para que venga un poco antes?

L: ...

R: Espera, espera (viéndoselo venir, se mea encima). ¿Y tu móvil?

L: ...

L: ....Con mis llaves.

Se muere.

Lo que me perturba de todo esto es: ¿En serio pensaba que le hablaba de móviles y llaves porque sí? ¿Es que aquí hay que hacer un croquis de todo o qué?

Tal vez debería empezar a preocuparme que la gente que me conoce esté tan acostumbrada a mis idas de pinza que supuestos comentarios chorras como con los que di inicio a esta conversación (simplemente no podía decir: ¿Sabes que soy subnormal y estoy sin llaves?) sean tomados con toda normalidad y me sigan la corriente. Jodidamente preocupante, en serio.

Es mío, y sólo mío

2009-10-13T10:23:00.000-07:00

Lo conseguí, al fin. Ya tengo mi propio Reino en el aula.

Se acabó el pasearse durante horas por la clase alrededor de las mesas, el dolor de rodillas o los tobillos resentidos de estar agachada, el consecuente dolor de espalda cuando me canso de mi posición de indio, los tirones de muñeca para evitar que siga mi paso y me quede al lado del niño en cuestión, o los lejanos "¡Maestra! ¡Maestra!" de aquellos que no alcanzan a tirar de mí.

Tengo mi mesa, mi silla, mi rincón. Mi Reino. Un Reino al que sólo se les permite la entrada a aquellos que estén dispuestos a trabajar y a someterse a mi mandato, donde aquel que se ponga a mirar las nubes es exiliado al territorio de la Malvada Bruja, obligados a ponerse las pilas bajo la promesa de quedarse sin recreo tras unos cuantos gritos de advertencia.

En mi Reino mando yo, se me adora a la vez que se me respeta, y aquel que entra vuelve a su triste mesita con el resto de plebeyos agrupados con la tarea hecha (y bien hecha) en cuestión de minutos. En mi Reino se presta ayuda al que lo precise en una determinada actividad, con la simple recompensa de una sonrisa agradecida y un salto que impulsa a la mesa de la Malvada Bruja, la Diosa Suprema de 2º Curso (muy a mi pesar). Y sólo basta una sonrisa, o simplemente nada. Abrazos y besos empalagosos no, que me agobian. Las niñas cursis y mimosas son mal vistas en mi Reino. Se abre un decreto ley: moñadas las justas. Sino, te miro mal (porque dar de ostias está mal visto. Aunque el otro día casi le clavo el lápiz azul a un niño en la mano por ponerse a llorar como un energúmeno mimado y asqueroso, no recuerdo ni por qué razón. Él juró que me odiaba, y yo, le he vetado la entrada a mi Reino. A la mierda niño). Decreto dos: niños llorones, chillones y que resuelven todo con pataletas, serán exiliados al terreno de la Malvada Bruja a trabajar como esclavos que yo, no tengo paciencia para ellos (mal me irá en esta profesión, lo sé).

Bah, no voy a pensar mucho en eso. Sea o no lo mío, me encanta tener mi propio Reino.

Haciendo amigos

2009-10-05T10:43:00.001-07:00

Después de hora y media de un muy aburrido seminario:

- Joder pibe, tenía tanto sueño que se me canvaban los ojos.

(Risas de estupefacción. Volteo)

- Ños, ¿tú eres canario, verdad?

- Sí. ¿Se nota?

- Bastante. ¿De qué isla?

- Las Palmas.

(Se entiende. Las Palmas no es una isla, pero la costumbre hace que nos entendamos xD)

- Aaah. Competencia. Odiar.

- ¿Tú también? (sorpresa) ¿Qué eres? ¿chicharrera?

- Sip.

- ¡Chuos! Increíble. ¿De qué parte?

Momento para conocerse xD Al rato:

- Necesito café. Me vendría de puta madre un barraquito.

- Oleeee (venazo andaluz) Barraquitoooo.

- ¿Vamos?

(Señala la cafetería de Trabajo Social)

- No tengo pasta. Soy pobre.

- Te invito. A un café con leche, me temo. Los barraquitos no existen aquí.

- Una mierda.

- Una mierda.

Tonterías varias antes y después de una caminata de media hora a una Facultad que está a tomar por culo.

Primer contacto

2009-10-01T06:50:00.000-07:00

- Mini Mike Shinoda.

- Ralph Wiggun (se dedicó a ir por la clase a esnifar el pegamento de sus compañeros, un show).

- Críos de siete años con su pendiente ya en la oreja.

- La bruja Lola (temí que me pusiera dos velas negras o me pegara con los malacotones).

- Bob Esponja.

- ¡Sayid! ¡Sayid! Como el de Perdidos, pero fusionado con Chicho Terremoto.

- etc, etc.

Son sólo alguno de los ejemplos de los niños a los que me va a tocar darles clase durante estos próximos cuatro meses. No ha sido un día muy intenso (hemos empezado justo el día en el que una profesora se jubilaba y nos hemos pasado un buen rato de fieshta), y al ser desconocida, los niños me miraban con curiosidad. Sé que el día que me cojan confianza pasarán de mí como la mierda y mucho más. Se acabará la ráfaga de abrazos que me ha llovido (de repente pasaba por un pasillo y unos brazos me rodeaban, flipante. Pegajosos xD) y aumentarán los "¡Maestra! ¡Maestra!" con los que pensarán volverme loca (menos mal que no me llamaban por mi nombre; sino, lo tendría gastadísimo en mi primer día).

No me quejo. Mis compañeros de prácticas son geniales, tengo una tutora que a primera vista parece buena gente (no como uno de mis compis, al que lo han puesto a pintar cartulinas para la fiesta de jubilación y no lo han dejado ni hablar. Como un alumno de cuarto más xD), y el colegio está bastante bien.

Veremos más adelante, que son cuatro meses de aventura.

Se acabó lo bueno

2009-09-14T11:57:00.001-07:00

Qué duro me resulta siempre el último día antes de volver a Granada, sobretodo después del verano. No porque me deprima el irme de aquí (aunque un poco triste sí que es, más que nada porque se acabaron las comodidades de vivir en casa xD), sino porque es agotador. Que si preparar la maleta, que si ir a casa de padre, tíos y abuelos para despedirse, que si localizar al casero para que me dé las llaves mañana, que si ahora cena con mi madre,... No hay casi un puto momento en el que pueda sentarme y disfrutar de mis últimos instantes en Tenerife, que total, en Navidad vuelvo y no habrá sido para tanto (aunque estas Navidades voy a estar lo más mínimo, con esos ochos días que me piro a Londres a pasar el fin de año :D -sí, los ocho días voy a estar celebrándolo-).

Lo que me desmoraliza de días como hoy es pensar en las ocho horas de viaje en total (sin contar traslados aeropuerto-estación-otra estación-piso) que me esperan mañana. Lo medito un poco y me agoto, y eso que estoy acostumbrada a esas travesías y sé que entre sobar, leer y la DS se me pasan más bien rápido. Pero, joder... cansan. Para luego, al día siguiente, ponerme a estudiar, y al otro presentarme a examen y volver de nuevo a coger la guagua de vuelta a Madrid, y de Madrid, a Lisboa.

Me agoto. ¿Entre cuándo y cuándo descanso, macho? ¿Nunca?

Encima este es mi último año, con prácticas de por medio, y la amenaza de mi madre de "O apruebo todas o muero de una forma sádica" en el aire. ¡Yuju!

Vamos que... Espérame Granada, que ahí voy.

Acojonante

2009-09-10T04:38:00.000-07:00

Empiezo a plantearme a qué clase de grupo admiro cuando, buscando el Google algún posible signo representativo de la guerra para complementar un trabajo, me encuentro que lo primerito que me sale es esto:

Ahí, los 30 Seconds to Mars (en primer plano y sesión doble), antes incluso que el Reich o el símbolo de la paz.

Vamos, que la Secta ha ascendido a Milicia. Cágate en las bragas, Leto.

Lawrence Jones

2009-08-29T11:35:00.000-07:00

Sé que últimamente cada vez que actualizo el blog es para: o colgar un trailer de alguna película que me interese ver, o para poner algún que otro video musical. Vamos, que estoy demasiado vaga para innovar con algo distinto de vez en cuando.

Hoy, no es del todo una excepción. Y digo no es del todo porque, sí, otra vez, pienso colgar un trailer, pero la diferencia está en que por primera vez en la existencia de este blog (y de mi vida, yo creo xD) puedo decir que conozco a uno de sus protagonistas ^^ No, no se trata de "una vez andaba por la calle y me crucé con Brad Pitt" o -espera, si me hubiera encontrado con Brad Pitt, uno de los dos no estaría vivo ahora- "saliendo de una discoteca me topé con noséquién". Noooo.

Sale mi prima, que ya es bastante, en un corto que dirige el sobrino de la que es una de las mejores amigas de mi madre -eso sí, a él, millones de años que no lo veo. A mi prima, el jueves xD-.

Os lo dejo, y de paso me lo dejo a mí más a mano para cuando quiera volver a verlo.

Me molan mil los coches de época. Y... ¿se nota de dónde son quienes lo realizan? Ese Teide nada más empezar canta poco, sí señor.

Fuerza

2009-08-19T13:23:00.001-07:00

Realmente hace una noche preciosa...

Es de esas que me recuerdan a ti. Te gustaban tanto las estrellas...

Si las miro por mucho tiempo, siento que si alzo la mano puedo alcanzar a tocarlas. Es agradable.

En determinados momentos, cuando me atrevo a pensar en ello, quiero creer que finalmente conseguiste reservarte un trocito de ese cielo que tanto nos gustaba contemplar, juntos.

Si también pudiera volver a tocarte...

Eso si que procuro no pensarlo.

Sí. Es cierto, te echo de menos, pero, ¿sabes? No estoy triste. No quiero estarlo nunca más. Sé que no te gustaría, y por ti, procuro no estarlo.

Es una promesa.

Supongo que, al fin y al cabo, seguiré luchando.

La legión

2009-08-15T15:12:00.000-07:00

Un jodido trailer que impresiona hasta hacerte flipar:

Si es de noche y estais a punto de dormir, pensaroslo bien antes de verlo xD El principio marca.

Safe and Sound

2009-08-07T16:01:00.000-07:00

Ya en la entrada anterior puse un link que os remitía a este video:

Pero creo que ahora he descubierto un nuevo método para despollarme cada vez que lo necesite xD Entre los esfuerzos del japo -Kyo para los amigos (supongo... ¿los tiene?)- por molar, con esa cara de "yo soy muy duro en mi Cadillac", extriñiendo los gestos y haciendo los movimientos de ...¿baile? más raros ever, lo inteligente que es verlos a los dos en ropa de cuero -que no en cueros; eso sería sin duda bastante más inteligente- en mitad de un desierto sólo porque son los más malos malotes del lugar, y el irrazonable final de 'llueve: montemos una orgía entre nosotros los chungos con gafas de sol', tengo para rato. Me meo viva con el Kyo. De Gerard 'espera que me aparto el pelo con un movimiento brusco de cabeza' Way... mejor no comento. Más que nada, porque me muelen a palos. Y tengo una fama muy mala como para alimentarla todavía más.

Al margen del video...: llevo varios días con la puta canción en la cabeza. Todos a la vez: whoooo (que no 'oooh')

FF8

2009-08-07T13:47:00.000-07:00

Ma, me ha vuelto a pasar: me he vuelto a enviciar a este puto juego T_T

¿Cuántas van ya? ¿Siete? ¿Millones?

No sé. Pero entre mis aburridas mañanas de verano y un peculiar encuentro con Gerard Way y la BSO de la versión extendida del Final fantasy VII AC (¿?¿) -mirar aquí -, de repente tuve monazo de Final. El siete no lo tengo en mis manos, el nueve me entusiasma menos que ninguno y el diez lo tengo aún más rayado. Como nunca -ay, dolor- y digo, nunca, podré jugar al FFXIII o al FFXIV que tienen una pinta increíble -porque paso de comprarme la PS3 nada más que para estos cuatro juegos (según tengo entendido, el trece se divide en tres ¿sagas?)-, le ha tocado nuevamente el turno a Squall de amenizar mis mañanas.

Y joder, que ya voy por el final del cd2 habiendo empezado el lunes a jugar... Y, ¡eh! ¡Importante! mateniendo mi vida social, ¿eh? xD
Me está resultando insultantemente fácil. Donde años atrás me pegaba unas cuantas partidas intentando matar a un mismo bicho, ahora me los paso como si nada... De aquí al domingo he terminado. No puede ser.

Necesito otro hobby...

Artwork

2009-08-02T04:44:00.000-07:00

Me he pasado un buen rato intentando comprender la portada del nuevo disco. ¿Se está inyectando tinta/arte? ¿Se ha hecho las marcas de "work" con la aguja? ¿El arte se inyecta? O yo no pienso bien con el calor, o he aquí una pequeña pega.

La cosa es la siguiente (bastante obvia, además): pese a haberme dicho que el disco saldría a primeros de este año, que estamos en agosto y se espera su salida para el 1 de Septiembre, sí, pese a eso y después de dos años, The Used vuelve al ataque.

Decir que estaba muy ansiosa por la llegada de este nuevo disco desde la venta del anterior sería mentir, ya que conocí el grupo prácticamente el año pasado. Que después la imagen de la portada se asemejara bastante a mí chutándome todos sus discos de golpe es otra cosa.
Porque los conocía de antes, sí, los conocía, gracias a una fatídica coincidencia con esa versión que hicieron de Under Pressure junto a My Chemical Romance en una muy pésima calidad de sonido y tras uno de mis adorados reencuentros con David Bowie. Mala suerte para ambos: para mí porque tardé más tiempo en conocerlos y para ellos porque se quedaron sin una fan menos -y también, una depravada menos en el mercado de "Violemos a Jeph"- Ejem.

Pero han vuelto, con una moderada paciencia por mi parte a pesar de haberse ganado mis oídos el día que llegaron a mi reproductor canciones como Pretty Handsome Awkward, The Bird and the Worm o la conmovedora Smother Me.

Este regreso viene de la mano de once nuevas canciones, cuyo single de presentación se llama Blood on my hands -Lur corre y se esconde debajo de la cama, mirando el ordenador con cautela. ¿Qué rollo emo es éste? Bert, no me jodas. El pájaro y el gusano tiene un pase, pero esto de sutil tiene poco ya.

Viendo el videoclip (aquí abajo):

se me vinieron a la cabeza varias cosas: 1) que si han tardado más de lo que me dijeron en sacar el disco, fue para que Bert practicara más su cara de psicópata a lo Jack Nicholson, 2) para que a Dan le creciera mucho más el pelo hasta que no se le ve detrás de él, y 3) al margen de los meses que se han pegado de más, con esta primera canción y este primer video de presentación, me pongo en modo Bruce Lee con las manos en posición defensiva y me pregunto: ¿qué coño...?

Temiéndome que el disco siga esa misma temática, mi ceja se alza hasta que casi se mezcla con mi pelo y pienso seriamente en si estoy vacunada para esto.

Por suerte, gracias a la revista Kerrang!, a mi dominio del inglés, a su chivatazo del nombre de las demás canciones y a que en Internet está todo, y cuando digo todo, es ¡todo!, escucho el resto de canciones y estudio algunas letras para ver que Blood on my hands no es más que un susto. Me gusta la canción, y mucho, lo admito... pero sólo si es una. No quiero salir con ganas de matar a alguien cuando termine de escuchar las diez canciones restantes.

Así que he aquí mi veredicto: me encanta. Manteniéndose siempre en su estilo, han sabido conseguir, a diferencia de lo que ocurriera con Green Day, que uno no tenga la sensación de estar escuchando un plagio de algún disco anterior con letras distintas. Este disco está mucho más desvinculado de lo mental y lo psicológico para dar la bienvenida a lo sentimental de una manera concienzuda. No pienso especular mucho tampoco sobre a qué se deberá eso. Yo qué coño sé xD

En definitiva: Bert, Quinn, Jeph, Dan... enhorabuena. Habéis creado un nuevo disco en el que incluso se me han puesto los pelos de punta con canciones como la de Kissing you Goodbye. Y eso ya, en una perra del infierno como yo, merece una ovación. Felicidades. Fin de la transmisión xDD

Up

2009-08-01T03:05:00.000-07:00

Creo que cualquiera que haya visto el tráiler no necesita de alguien que le asegure que es una película sumamente maravillosa, mágica, divertida y sí, muy, muy triste.

Aún así, y sin decir nada más para que no se me escape algún detalle, os la recomiendo encarecidamente. Estoy segura de que cualquiera que vea esta película no saldrá decepcionado de la sala. Eso sí, pediros que lleguéis con tiempo para ver el corto con los que Pixar habitúan a introducir sus películas. Sencillamente precioso y de una estética increíble, como la película que le sigue a continuación.

Sin más miramientos, os invito a verla.

(Y para los que como yo tampoco ven la tele, aquí el tráiler):

Wiji!

2009-07-29T02:35:00.000-07:00

Me encanta:

No sé cuál adoro más, si el pies de alambre que grita "hei ho hei ho!", el que se pega un Moonwalk con mucho arte o la pelusa bailonga. Pero no hay duda de que este tonto anuncio me pone de muy buen rollo.

Quiero un icono del pies de alambre ya T_T

Escocia

2009-07-28T08:17:00.000-07:00

He aquí un resumen del viaje:

Edimburgo:

Igual de mágica pero con más lluvia y más cara. Nuestro amigo Wallace seguía por allí -y sí, contaba el mismo truco de la espada y el anillo-. En la Catedral de St. Giles descubrí que mi familia viene de un clan. El Clan Kavanagh. Qué cosas, ¿no? El tiempo hizo que invirtiera las dos tardes que pasamos allí debatiéndome entre ver Friends o Verónica Mars. Crisis.

Inverness:

Un rato inundación. Otro un sol de la ostia. Tazas de café tamaño Júpiter (cariñosamente denominados sopa-café). Un pueblo-ciudad increíble, mágico. Pensé en hacer mi jubilación allí. Tengo tiempo para decidirlo.

Lago Ness:

No, no vimos a Nessie. En su lugar vimos patos, a montones y en cola.

¿Veis? Patos xD

Castillo Urquhart (junto al lago Ness):

Siete libras la entrada. Obviamente, no entramos. Foto chunga en la lejanía y pal coche. Curiosamente fui incapaz de llamar al castillo por su nombre durante un tiempo. Analfabeta o friki de mí, me salía Uruk-Hai. Curioso.

Thurso (o más bien, sus alrededores y no tan alrededores. Vamos, el Norte y punto):

Un frío de la ostia. Acantilados increíbles. Pájaros Puffins y ¡focas! (no, no tengo fotos... estaban lo suficientemente lejos para que mi zoom no las pillara T_T)

Bessy:

O vaca peluda, que es igual. No debió gustarle el nombre porque la muy gorda no se volvió para sacarle la foto.

Glasgow:

Sin encanto. Completamente urbanizada y fea. Llena de gente con cara de loco. Exacto, no salí muy contenta de allí. Quiero creer que condicionada por el cansancio.

Fin.

Preguntas sin respuesta

2009-07-17T10:05:00.000-07:00

Sí, como ese libro de Pablo Motos acerca del mismo tema y que si no te han mandado el correo con algunos ejemplos de esas preguntas no eres de este mundo (o sí te lo mandaron pero eres de los que borra toda la basura del correo, y claro, esto no fue menos), pero a la larga me surgen algunas preguntas de las que no obtengo una respuesta muy clara. Pongo algunos ejemplos (muy pocos) a ver si consigo invocar vuestra ayuda:

Ya que esto vino a raíz de ese correo del señor Motos, para empezar pregunto: ¿Por qué coño siempre lleva en El hormiguero la misma ropa? ¿Compró el mismo conjunto para cada día que emiten? ¿O simplemente es un guarro?

Otra: ¿Por qué las neveras vienen con bandeja para diez huevos si los venden por docenas?

¿Por qué en Estados Unidos se alteran cuando ven el pezón de Janet Jackson (no sé cuántos años más tarde, me sorprendió ver que volvían a sacar el tema por la tele el otro día) cuando son de los mayores exportadores de pornografía del mundo?

¿Por qué los baños siempre están al fondo a la derecha?

¿Por qué cuando una famosa sale mal en una foto se dice "mírala que son feas sin maquillaje. Así cualquiera", y si es un famoso, sólo es un mal momento o una putada por parte del fotografo?

¿Por qué todos -toooooooooooodos (y no, joder, no, no es sexista)- los hombres, cuando echan gasolina, sacuden la manguera cuando termina? ¿Costumbre, quizás?

¿Cómo es posible que viendo una peli porno (olé y olé) sólo él la disfruta de verdad, mientras que ella sólo se fija en la cara de guarra de la tía? (Demostrado y verificado) ¿Será por vergüenza?

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Lo dejo aquí porque me siento como un niño chico que todo lo quiere saber. Al menos, yo ya sé de dónde vienen los niños xD

Veintidos días

2009-06-16T03:25:00.000-07:00

Eso es lo que me queda para terminar los exámenes y volver a casa. Demasiado tiempo para estar con la cabeza metida entre morrenas en lo que intento no morir de calor (Granada es un horror en esta época del año).

Intuyo que esta será la única entrada que habrá en todo este mes de junio, y si por casualidad hago alguna más, será lo mismo de tonta que esta.

¿Que por qué es tonta? Porque nada más vengo a colgar momentos entrañables de mi ya habitual método anti-agobios-asfixia-no-tengo-ganas-de-hacer-nada-después-de-estudiar, que viene siempre de la mano de Raruto y, a mi parecer, el capítulo más apropiado para esta época de exámenes y más genial de toda la tira. El capítulo 7: Copy... Paste.

Porque el tonto de Raruto también tiene exámenes, y yo las ganas de perder el tiempo entre tanto.

Preguntas de Mega-Ninja / doctorado en Física:

Material escolar de mierda xD :

La gran pregunta, esa que el profesor pone nada más que para joder :

Ai dios xDDD

Si no sabes la respuesta, dale al copy-paste! :

Claro que esto es para leerselo de principio a fin, sobretodo si eres fan de Naruto. Y sino, da igual, te ríes un rato. Sus lo recomiendo encarecidamente: Capítulos Raruto

Para todo lo demás, Mastercard (que con suerte puedes comprar al profesor)

Desvaríos II (han sido más seguro, pero bueno)

2009-05-29T03:26:00.000-07:00

Las pedidas de matrimonio que salen en las películas siempre dan diabetes, fue a la conclusión a la que llegué ayer tras ver la promo del próximo capítulo de Anatomía de Grey en Cuatro.
Mis compañeras se mearon vivas con lo de la diabetes; sin embargo, lo decía muy en serio. ¿Realmente hay que llenar una habitación de velas, pétalos de rosa sobre la cama, un champán caro y música ambiente para darle a una persona un anillo? ¿No se les ocurre que todo puede acabar ardiendo? ¿Por qué cuánto más arriesgada y currada esté la escena es más bonita? ¿Cómo coño son capaces de soltar semejantes discursos de cinco minutos que a fin de cuentas sólo vienen a decir “Te quiero”? Vale, lo sé… Para muchos no es un secreto que no soy una persona que crea fielmente en el matrimonio, cada año menos. Y es curioso. Hasta hace sólo dos años pasaba los días escribiendo las historias de amor más imposibles del mundo, en el que abundaban frases mega empalagosas que nadie –y digo nadie- es capaz de decir a no ser que las tenga apuntadas con rotulador en la mano. En mis personajes se reflejaba mi deseo de vivir una historia de amor épica, en el que abundaran continuos momentos como el de la pedida de matrimonio empalagosa y detallista a diario, porque sí, porque simplemente se querían y ese amor les motivaba a partirse la crisma por el otro. Adoraba pasarme largos minutos pensando la frase más poética y bonita que a alguien se le podía ocurrir jamás, una de esas frases que es casi imposible que alguien la suelte de forma espontánea en un momento dado a no ser que la tenga apuntada en la muñeca. No sé dónde quedó esa faceta mía como escritora… Supongo –no lo sé- que ahora he crecido un poco, he vivido mis propias historias y he comprobado que el amor no se basa sólo en eso. No dudo que existan personas tan sumamente detallistas y románticas a las que les encante sorprender a diario a sus parejas, no sólo en las películas, pero es que hay veces que ya se pasan en exceso. Creo que ya está bien de idealizar el amor.

Existe el dolor de cuando te rompen el corazón o la impotencia de ver cómo un amor de años se apaga sin que puedas evitarlo. No siempre es para siempre (valga la redundancia).

Cuando todo ese despliegue de sentimientos y vivencias eran desconocidas para mí, me encantaba leer novelas de Nora Roberts con tal de hacerme una idea de lo que era. Supongo que por ello sufrí un momento de crisis al descubrir que a no todos los tíos les quedaba bien ir descalzos y en vaqueros, que no todos despiertan esa misma atracción sexual que a sus protagonistas, que no siempre alguien te llevará el desayuno a la cama y te hará el amor junto a la chimenea en una cabaña en mitad de la nada. Creí que en el amor era todo así, que se acercarían por tu espalda de improviso y te besarían detrás de la oreja. Si cosas como esa no pasaban, daba por hecho que algo no iba bien. Quería mis frases imposibles sin apuntar en la mano, el amor a primera vista, momentos muy currados; momentos diabéticos al fin y al cabo. A veces es curioso cómo surge en ti una persona que no conocías cuando estás íntimamente con alguien, las cosas que eres capaz de pensar y sentir, la pequeña forma en que te transformas a pesar de seguir siendo la misma de siempre. Los hay que se vuelven completamente tontos, dicen cursilerías a mansalva, ríen como idiotas y lo basan todo en comerse la boca sin apenas respirar –como viviendo continuamente en la etapa adolescente-. Creo que por eso al principio era incapaz de estar con alguien, porque me aburría. Me aburría de ser una moñas, de quedar para darme besitos en un lugar donde no nos vieran nuestros padres, de hablar de cosas sin sentido que no iban a ninguna parte; bueno sí, a meterse un poco de mano. Lo que yo quería era mi escenificación de una de esas novelas de amor.

Pero no era del todo así. Era mucho peor.

Creías vivir únicamente por y para esa persona, donde si no estabas con él te morías del asco, donde los momentos perfectos del día eran aquellos en los que estabas con él y el resto del tiempo pasaba sin más, a lo loco, con nervios. De repente sólo querías hablar de él y pensar en él; te colapsabas a ti misma. Te volvías completamente idiota. En mi caso, además, pasaba las horas perdidas pensando en las cosas románticas que haría, las maneras en que lo sorprendería, las cosas bonitas que le diría sólo por cumplir con lo que había visto en las novelas de Nora Roberts. Porque así era como funcionaba todo, y el idílico final estaba en el matrimonio, no en la tremenda ostia que te pegabas al caer de tu nube, doliendo incluso durante meses.

¡Cómo ha cambiado mi forma de ver las cosas! Y sinceramente, doy gracias por ello. En lo poco que escribo hoy día, con mucha menos asiduidad que antes, siempre hay un trasfondo romántico, lo amito, pero ya no hay frases imposibles ni momentos ingeniosos, aunque sí un breve llamamiento al amor, algo que está ahí sin ser del todo protagonista. En la vida hay tantas cosas que no podemos centrarnos sólo en una; se complementan las unas a las otras, se pelean entre sí, unas nos ayudan a seguir adelante y otras nos ponen más piedras en el camino. Nos aferramos con fuerza a las que más fuerza nos dan y todo parece ir mejor. Curiosamente, cuando estás enamorado todo parece marchar bien porque te tomas las cosas de otro modo. Eso sí es un hecho destacable; el impulso que te da para enfrentarte a todo, saber que alguien te quiere para no rendirte –aunque suene triste-, notar cómo te llenas a través de cosas que desconocías. Sin poemas en la mano, momentos de película o risa idiota. No quieres más a alguien porque le des más besos –sea en los labios, detrás de la oreja, o en la mano- aunque reflejen claramente aspectos de intimidad, cariño y conexión. Me sobran tantas cosas que están tan sumamente idealizadas…

Conozco personas a las que les encanta escribir esa perfección idealista casi imposible y por ello hemos chocado mucho últimamente. Yo entiendo que les guste usar sus escritos para soñar imposibles, para conseguir lo que más nos cuesta (al fin y al cabo, la escritura está para eso), pero ellos no comprenden que yo no pueda asumirlo y me tachan muchas veces de fría o de qué sé yo –porque lo que más consiguen sacarme es un “No está mal, está bastante bien escrito y es realmente un momento bonito, pero es tan jodidamente falso, poco probable o fantasioso que no me lo puedo tragar cuando lo que pretendes venderme es una historia supuestamente real”. Así soy yo. Si me pintas la fachada de una casa en ruinas hasta parecer completamente nueva yo seguiré pensando que de un momento a otro se caerá-. Admiro, y siempre lo he dicho, el léxico tan amplio que tienen esas personas para describir los sentimientos más sencillos y puros con un alarde de adjetivos y extrañas similitudes hasta un punto que tienes que leer dos veces una misma frase para entenderlo como corresponde, para saber que donde dice: y el sol parecía brillar con más fuerza ahora que las nubes huían despavoridas, en realidad dice: el tío estaba feliz. Punto. No comprendo porque no pueden poner que el tío estaba feliz sin más y dejar a las nubes tranquilas. La gente sencilla y disléxica como yo lo agradeceríamos mucho. Al fin y al cabo, cuando yo estoy feliz no pienso en fenómenos atmosféricos. (¿Cuántos amantes de la escritura se me echarán encima por tener tan poco gusto por los buenos escritos? Porque, eh, saber expresarse así es digno de admiración y más. Soy muy consciente, pero no comprendo esa pasión por complicar lo que es fácil cuando, además, existe una palabra que ella solita abarca todo ese significado). (Paréntesis dos: ¿será envidia cochina?).

Idealizar. Maquillar. Decorar. Enfermar. No sé lo qué es. Los sentimientos ya son complicados por sí solos como para que encima los personifiquemos con elementos de la naturaleza hasta el punto de no saber si me estás hablando de amor o de la planta que tienes colgada en tu habitación. Es verdad que puede crecer y hacerse más hermoso, o marchitarse sin remedio, como una flor, pero no es necesario describirme hasta la fase de la fotosíntesis para que yo me cosque de ello. Saber adornarlo de esa forma no lo hace más hermoso, al menos no para mí. Se enriquece mi vocabulario, puedo incluso conmoverme porque la relación entre esas palabras casi extrañas en una misma frase sí hace una línea hermosa, pero no lo entiendo bien.
Para que algo sea perfecto no hacen falta los hombres perfectos que tanto le gustan a la Roberts, ni esas situaciones idílicas que se suceden continuamente, ni los discursos imposibles… La perfección está en saber sacar lo bueno de las imperfecciones, que algo tan sencillo o tan vulgar pueda hacer feliz a uno.

Podéis escribir lo que queráis que para eso está la imaginación y ese magnífico don de saber transmitir lo que ronda por nuestra cabeza, pero luego no os enfadéis si os digo que no me lo creo porque me parece de todo menos real. No intentéis engañarme; mucho menos joderme.

(Estoy intentando abarcar todos los puntos en los que alguien podría decirme un par de cosas para ahorrarme luego el responder xD pero me cansé) Sólo digo:

¿Por qué siempre la notas de turno necesita que su amado se plante en el aeropuerto para decirle que no se vaya (soltándole el discurso del siglo), y no es capaz de tomar esa decisión por sí sola, simplemente por lo que ella misma siente sin que nadie le induzca a nada? ¿Y por qué el notas espera hasta ese último minuto para decírselo? ¿Sonarán violines también si alguna vez me pasa algo así?

Con esa bobada termino el desvarío de hoy.

Mr. Nobody

2009-05-28T03:43:00.000-07:00

Dos que se lo toman con calma deciden unir fuerzas.

El belga Jaco Van Dormael que (según leo) hace lo menos 13 años que no dirigía nada, vuelve para poner bajo su mandato y servicio al también poco apurado Jared Leto, más cariñosamente apodado como Gilileto, patitas de pollo o Flamenco Leto -Itsa por favor, si me he olvidado de alguno, dilo-. Y lo hacen en una película cuya filmación llevo conociendo desde hace más de un año, antes de que mi cariño hacia Leto Jr. fuera suplantado por el que siento ahora hacia su hermano, ya que recogía casi continuamente recortes de este proyecto pero sin saber jamás de qué iba.

Ahora, gracias a las horas perdidas, me he enterado de que por fin piensan sacarla y que hay incluso un tráiler a disposición de los interesados. Sinceramente, como actor, Jared nunca ha llamado mi atención como para ir intencionadamente a ver alguna película suya sólo por verlo a él, aunque bien es verdad que ha tenido la suerte de trabajar en películas como El Señor de la Guerra o Réquiem por un sueño, que cuentan entre mis favoritas; incluso en el Club de la Lucha, aunque lo haga más discretamente.

Pensé que Mr. Nobody sería una de esas filmaciones que no me importaría pasarme por alto, hasta que leí su sinopsis, acompañada de este enigmático tráiler que ya levanta intrigas:

Nemo Nobody tiene una vida ordinaria al lado de su esposa y sus 3 hijos, hasta que un día algo sucede y se despierta como un anciano en el año 2092. Con 120 años, Mr. Nobody es el hombre más viejo de la Tierra y el último mortal de una humanidad que ha vencido a la muerte. Pero esto no parece interesarle ni molestarle demasiado. Lo único que le preocupa es si vivió una vida correcta, si amó a la mujer que supuestamente amó, y si tuvo los hijos que tuvo, su propósito es encontrar la respuesta correcta.

Trailer de Mr. nobody
Cargado por masalladeorion. - Programas de ayer por la noche y clásicos de TV, online.

(No creáis que os están tomando el pelo; no es uno de esos videos en el que lo doblan con otras voces. Simplemente parece la voz de Yoda y ya xD)

Me despierta toda la curiosidad de que dispongo esta película... Pero hasta otoño (ahí es ná), no la veremos en nuestros mejores cines. Cachis!

Conoce a tu enemigo

2009-05-26T13:14:00.000-07:00

Así es como vuelven, con semejante pancarta revolucionaria que da nombre al primer single de este nuevo disco, que llega cinco años después que el anterior. Cinco años, que no son pocos, y lo que te traen es un copy and paste de lo que fue American idiot, un pequeño "giro" en su estilo en comparación con sus anteriores trabajos que funcionó bastante bien entre los punkarras de pega y que por eso, obviamente, repiten/imitan/copian, algo que justifican diciendo que es como su continuación -por si no lo sabéis, entre las letras de American Idiot se esconde una historia sobre un mismo notas y su paso por el mundo y sus mierdas (así sin más)-. Claro que luego escuchas este nuevo disco y no tiene nada que ver. Mi no entiende.

La música que uno escucha a lo largo de toda su infancia ejerce una extraña influencia en la vida de uno cuando ya es un poco más adulto, y este es uno de esos grupos que me ha acompañado siempre y que no puedo dejar atrás, aunque quiera. Siempre necesito escucharlos, para evocar algo, que no sé muy bien qué es, y da igual. Por suerte otras cosas que escuché de pequeña no se me han quedado hoy día; sino sería fan incondicional de Roberto Carlos y seguramente no habría podido con ello. ¿Pero puedo con esto? Cuanto más mayor me hago más cuenta me doy de que, les guste a ellos o no, Green Day siempre suena a música de instituto, la música que siempre ponen en películas tipo American Pie y otras mierdas que, ignoro por qué, permiten filmar. Vamos, esa música que tienen el valor de llamar Punk y que en realidad no lo es; es un derivado made in America que bautizaron así porque les dio la gana. Punk Americano, que le digo yo.

En fin. Que han vuelto. Cinco años después, dos de ellos diciendo que tenían 42 canciones escritas ya y los grandísimos cojones de no ponerse a grabar de una puñetera vez, y lo han hecho con Know your Enemy. A continuación, el video:

Green Day - New Music - More Music Videos

Me estoy haciendo mayor...

Sorpresa debajo de la mesa (¿me ha salido una rima?)

2009-05-22T02:36:00.000-07:00

Situación: vuelvo de clase, me lavo el pelo, desayuno algo sólido, enciendo el ordenador, me siento en el sofá, cruzo las piernas y... ¿qué es este bulto al que le acabo de pegar una patada?

Miro y, tachán! ¡Sorpresa!

¡Un perro! ¡Coño! ¿Un perro? Un perro que no reacciona ni ante mi grito de susto. Oye, oye. ¿Estás vivo? Ah sí, respira. Bien. Un perro muerto debajo del sitio donde comes no mola nada.

Oye, ¿tú qué haces aquí? ¿Agonizar? ¿Mendigar? ¿Quieres agua? ¡Coño, si hay una nota!

De mi compañera de piso: el perro es mío (gracias. De no ser así, ahora mismo lo tiraba por el balcón). Se llama Funambulista (ah, ahora entiendo tu cara de pena, amigo. Con ese nombre yo también me deprimiría). Si se mea o cosas mayores, regañarle que es joven y hay que enseñarle (ya sabes colega. Una gota de pis, y periodicazo en el hocico). Patri.

Jo. Quiero que se quede. En el momento en que lo bautice con otro nombre más mejor, sé que me querrá para siempre. Ya con darle agua me he ganado el que se me acerque, aunque sea sólo para sobar entre mis piernas.

Lo quiero. Sobretodo porque es un vaca, como yo.

El paciente inglés

2009-05-18T10:39:00.001-07:00

Jamás pensé que pudiera haber una película que me conmoviera hasta un punto en el que llegara a sentir vergüenza de mí misma. Creí imposible que esa vergüenza se extendiera durante más de tres días cuando me descubría a mí misma pensando una y otra vez en ella, sin parar, con ese venazo de sensibilidad que se negaba a desaperecer por mucho que se lo pedía. Ignoro si ha sido cuestión de hormonas o esas cosas en las que se suele refugiar uno en estos casos por no admitir que en el fondo (muy en el fondo, creo yo) es una puta romántica empedernida a la que le encata las historias de amor si están bien contadas. Porque donde unos dicen que Titanic es una obra maestra del romanticismo, yo me cago en ella. No negaré que es bonita, dentro de lo que cabe (y no entro en tecnicismos del gremio del cine porque pesco mucho en eso y no voy a dármelas de entendida cuando no lo soy), pero una película que está centrada únicamente en la pareja protagonista y todo lo demás (hundimiento del barco en este caso) es sólo para darle un toque de dramatismo fatídico o simplemente un final jodidamente triste a la fuerza, no termina de conquistarme. Puede gustarme o no, pero jamás se ganaría un puesto en esas historias que me han marcado.

El Paciente Inglés es una historia de amor, pero de esas que están bien contadas, donde la pareja protagonista no son los únicos que absorben todas las miradas. Bien es cierto que son Almásy y Katharine Clifton quienes más minutos roban a lo largo de la película, todo ello en un intento de conocer el pasado del conde. Y es que la película se centra en torno a este misterioso personaje, que sin pasado reconocido llega a un centro de recuperación con la mayor parte de su cuerpo calcinado tras un accidente de avioneta. Nadie sabe su nombre ni cómo llegó allí, pero eso no impide que Hanna, una joven enfermera hundida en la tristeza tras la muerte de dos de sus seres queridos, decida acompañarlo y cuidarlo en un convento abandonado que convertirá en un improvisado hospital y hogar para ambos. Hanna volcará las pocas energías que le quedan en atender a este extraño paciente que únicamente encuentra consuelo para su dolor en su dosis de morfina diaria.
Durante un tiempo, lo único que tendrán será el uno al otro y un pasado un tanto doloroso. Cada día, su paciente le pedirá a Hanna que lea un poco del libro que traía consigo, un libro en el que poco a poco se nos descubre ese misterioso personaje que es Almásy, un joven conde que invirtió los últimos años de su vida deambulando de un lado a otro de África, sirviendo a la Real Academia de Geografía. Un hombre reservado, de espíritu libre, inteligente y demasiado intrigante, con una vida ya formalizada y plagada de aventuras. Nada podía ser mejor que eso, mucho menos estropearlo; nada salvo Katharine Clifton, esposa de Jeffrey Clifton, miembro también de la Real Academia de Geografía.

El nacimiento de ese amor prohibido, el dolor que provoca querer a alguien que no deberías, el sabor de una traición y la necesidad de dejar una mentira cargada de felicidad, los celos, los imposibles que se hacen posibles... todo ello perfectamente hilado de una forma mágica que no roza en absoluto lo empalagoso ni el aburrimiento, sino que te atrapa sin que te des cuenta, que te emociona como si lo estuvieras viviendo, donde no te desesperas por saber qué va a pasar, sino que disfrutas de cada fracción de película según se van sucediendo. Y no son solamente Almásy y Katharine, sino también la relación Hanna-Almásy, o la aparición de personajes como David Caravaggio y las intrigas que despierta sobre ese extraño paciente que no lo recuerda pero que él conoce muy bien, o la llegada de Kip, un zapador de origen Sij que se verá seducido por la amabilidad y el buen corazón de una perdida Hanna.

No. No es sólo una historia de amor, o dos; es una historia de superación, de esperanza, donde en tiempos de guerra hay que sacar la felicidad de donde se pueda (como se muestra en la que es una de mis escenas favoritas, en la que Hanna, David y Kip suben a Almásy a una camilla y lo sacan al patio cuando, por primera vez en mucho tiempo, empieza a llover). Es la historia en la que unos desconocidos que sólo tienen en común el vivir en mitad de una guerra, encuentran una estabilidad en sus vidas, un punto de paz con ese pasado que los ha marcado para siempre, girando siempre en torno a ese paciente y su trágica historia.

No quiero decir mucho más (por si no he dicho ya suficiente) para no destripar la película, si es que hay alguien con interés por verla. Y si ya hay alguien que la haya visto, me importa poco si no comparte mi opinión así que, como siempre, no intenten ponérmela de mala para arriba en un intento de convencerme porque no funciona.

Para los que me conocen bien, podrían decir: ¿Cómo no vas a hablar así de una película en la que sale Ralph Fiennes? Que sea mi actor favorito no convierte sus películas en una obra de arte, aunque bien es verdad que aquí terminó de conquistarme, no sólo por su actuación, sino porque no sé que tendrá África que le sienta tan bien xD O más bien, no sé que tiene África que les sienta bien a todos (Robert Redford en Memorias de África, impresionante. Ralph en ésta o en el Jardínero Fiel,... ¡qué voy a decir! xD El siempre recordado Ledger en Las Cuatro Plumas,... Incluso Mateo en Sáhara -y mira que Mateo no me gusta nada- sale guapo). C opina que es cosa del sol. Yo opino que es el look guarro con el que salen que me pierde tanto.

¿Qué manera más extraña de terminar una entrada que parecía formalita, no? Lo siento. Tal vez sí sean las hormonas. Pero no son éstas las que hablan al recomendar esta película, lo prometo.

La Carretera

2009-05-18T00:52:00.000-07:00

Yo y mi afición por todo lo que incluya un mundo post-apocalíptico queremos ver esta peli:

La Carretera, de John Hillcoat, basada en la novela de mismo nombre de Cormac McCarthy y protagonizada por el tito Viggo junto a Charlize Theron.

Como es un hecho constatado que no sé vender una peli, la sinopsis viene mediante copy and paste vía Google:

La carretera transcurre en la inmensidad del territorio norteamericano, un paisaje literalmente quemado por lo que parece haber sido un reciente holocausto nuclear. Un padre trata de salvar a su hijo emprendiendo un viaje con él. Rodeados de un paisaje baldío, amenazados por bandas de caníbales, empujando un carrito de la compra donde guardan sus escasas pertenencias, recorren los lugares donde el padre pasó una infancia recordada a veces en forma de breves bocetos del paraíso perdido, y avanzan hacia el sur, hacia el mar, huyendo de un frío «capaz de romper las rocas».

Desde siempre, cualquier película que contenga una visión de la Tierra tras un momento fatal o con riesgo de acabar hecha puré siempre ha merecido la mayor de mis atenciones (Deep Impact, Armaggedon, incluso cosas como Resident Evil... quitando Últimatum a la Tierra que me olía a bodrio y por lo visto, según las críticas, acerté). Si además añadimos una buena dosis de humanos idos de la pelota (y cuando digo idos de la pelota, digo caníbales muerticos de hambre. Lo normal, vamos), mi atención pasa a ser una obsesión fatal por verla.

En la primera crítica hecha ya de la película la han calificado como la película más importante del año (si queréis leer, aquí: Esquire . Aviso que está en inglés), resaltando la brillante actuación de Viggo Mortensen. No me extraña esto último, la verdad, teniendo en cuenta que este tío es grande le den el papel que le den y lo ha demostrado siempre. Y esto no lo digo influenciada por el amor eterno que le ha jurado C y porque sea oficialmente nuestro tito xD

En fin, que espero con ansias la llegada de esta película, que veremos estrenar allá por otoño. Sí, mucho tiempo... pero entre tanto hay unas cuantas que también quiero ver. Qué monazo de cine tengo ya, jo.

Temas de ascensor IV (sí, otro)

2009-05-11T01:55:00.001-07:00

Volvía de cargar el móvil en la librería de abajo. Esta vez, venía conmigo en el ascensor un puretilla canoso. En esto que se gira, se me queda mirando más de lo conveniente y pregunta:

- Oye, ¿tú eres extranjera?

- No.- respondo con rotundidad, casi con rudeza.

- Vaya -suspira, ¿decepcionado?-, con esos ojos...

¿Y tú qué haces mirándome a los ojos, joder? Además, el color diarrea es universal, así como la gente indiscreta...

Salto del ascensor en cuanto llega a mi piso.

¡Aquí estamos otra vez!

2009-04-29T04:39:00.000-07:00

Después de casi un mes que estrenamos el blog y con sólo un artículo puesto en él, nos pasamos completamente por el forro eso que dice en el cabecero de "Cada miércoles en tu kiosko", quedándonos más con el "(o no...)" hasta límites insospechados.
Pero hemos vuelto, esta vez con unos ricos y bienavenidos consejos sobre cómo ser un cutre.

Si sientes curiosidad, no lo dudes, entra: L&I teach you how to do it

¡Y que siga la maldad!

El maldito día en que decidí ser, estar y parecer

2009-04-28T10:14:00.000-07:00

No estoy bien. No estoy mal. Supongo que mucho más de lo primero con mis altibajos, pero creo que eso le pasa a todo el mundo. Hay días en lo que simplemente te pones a pensar más de la cuenta, analizamos cosas que es mejor no analizar y decaes un poco. Es ese fatídico momento en el que alguien te dice que no te rayes, porque cuando yo pienso demasiado entro en un estado de depresión profundo.

No es así, joder. Puedo prometer por todo lo que haga falta que no soy una persona con tendencia a “rayarse” hasta un punto crítico y preocupante. No necesito que nadie esté pendiente de mí como si en cualquier momento fuera a desplomarme. No sé por qué, desde hace ya bastante tiempo, me da miedo decir que no me apetece hacer nada por simple desgana sin provocar que más de un par de ojos me miren alarmados, como si fuera a estallar la tercera guerra mundial o qué. No me considero un ser débil y demasiado dependiente como para que más de uno intente cuidarme. Lo agradezco de corazón, en serio, pero por favor, no me toméis como si fuera una pieza delicada con tendencia a romperse. Todos tenemos nuestros problemas en la vida y nuestro modo de afrontarlos. Puedo asegurar con un 99’9% de credibilidad que estoy perfectamente, que no me siento desgraciada ni mucho menos. He pasado mis más y mis menos y he tenido razones para, de vez en cuando, sentirme menos fuerte una vez pienso en determinadas cosas. Creo que es algo que nos pasa a todos. Unos días estamos bien y otros, sin venir a mucho a cuento, no nos apetece salir de casa, aunque haga un día espléndido y tus amigos te propongan montón de cosas. Hay días en los que quieres disfrutar de un momento a solas para contigo mismo, y yo no soy un bicho raro en eso. Quiero vivir de mi soledad, no de un modo ermitaño en el que no quiera saber nada del mundo, pero sí, por un momento, tener ese momento que es sólo para mí. No quiero que cada vez que diga “no me apetece”, “no quiero”, “no tengo ganas” y frases similares, alguien enseguida me salte con que si estoy bien, que lo agradezco, pero me hace sentir mal. Hace que me vea como si todo el mundo, al oírme hablar, esperara que de repente me pusiera a llorar o a quejarme, a lamentarme o a gritar. No puedo estar de un humor excelente las 24 horas del día los siete días de las semanas. Me guste o no, siempre pasan cosas que destrozan mi sonrisa y lo cambian por el ceño fruncido y esas cosas. Es inevitable.

Sé que soy muy rara a contarle mi vida a la personas. Me cuesta horrores decir lo que verdaderamente siento en un momento dado. Pocas personas consiguen sonsacarme algo más que un “no me pasa nada” o un “no importa”. Lo peor de todo es que, cuando presumo de tener un vocabulario más extenso, me siento culpable. Me siento así por estar robándole un poco de tiempo a esa persona, porque una vez que confío en alguien y le cuento lo que me pasa, tiendo a repetirlo con esa persona una y otra vez. Son pocas personas en las que confío realmente y siempre son a ellas a las que aburro más con mis historias. Lo sé, lo sé. Eso es la amistad y blablabla. Lo que me pasa es que, con mis cambios de humor frecuentes, algunos razonados, parece que siempre estoy de bajón y que alguien tiene que tirar de mí. Al mínimo momento que hago amago de pensar más de la cuenta sobre mí, por mero placer, ya hay alguien que me suelta que de nuevo vuelvo a rayarme con lo mismo, que no debería darle tanto a la cabeza. Sólo es un momento, un momento en el que necesito hablar, aunque no vaya a obtener respuesta.

Soy consciente de que, aunque no ofrezco mucho a cambio, hay cierto número de gente que confía en mí porque soy alguien dado a escuchar. Hubo un tiempo en el que pensé que era egoísta pedirles el mismo favor a cambio. Por eso me siento mal cuando intento hablar de mí, de lo que me pasa. He acostumbrado tanto a la gente a que me hable de sus problemas y darles consejos, que parece como si yo no los tuviera. Aprovecho ya para decir, aunque se salga un poco de todo esto, que los días que no suelto más de un “ah vale”, “te entiendo”, etc., es porque tengo demasiadas cosas en la cabeza que son mías y que, egoístamente, en un orden de preferencia, van primero a todo. Cuando tengo suficiente con lo mío no quiero que nadie me cuente sus cosas; me sobrecarga. Lo malo es que luego quedas como un mal amigo, y ya tienes otro problemón más. El día que decides no escuchar, ten por seguro que nadie te va a escuchar a ti. Entonces me cabreo y decido, por millonésima vez, que seré la cara feliz de siempre que tiene una vida dicha y plena, donde no existen las piedras en el camino donde caer al suelo y quedarte sin dientes.

Hasta que no puedes más y necesitas robarle un poco de tiempo a alguien, en el que por primera vez en mucho tiempo quieres ser protagonista. ¡Qué egoísta soy! Y como tú, siempre con tu cara de apariencias, muestras que tienes también cosas que te preocupan, como incidas mucho en ello eres ya demasiado vulnerable y peligrosa.

Odio que la gente piense que soy un ser roto, que los días en que soy completamente esa loca que hay en mí, lo miren como si fuera una tapadera. Pues no, estoy como una cabra y es de las cosas que más me gustan de mí, por mucho que me miren raro. No me gusta que el día que me levanto sin fuerzas me traten como si fuera una niña pequeña a la que deban consolar y mimar en exceso, que ese es mi verdadero yo que estaba oculto dentro y que hay que andarse con cuidado para que no lo saque a pasear demasiado; o, por el contrario, que no me traten, como si simplemente fuera una racha que ya pasará. Sí, pasará, cuando pulse de nuevo ese botón que me pone a mil por hora y deja los problemas en un ataúd sin enterrar. Porque cuando te topas con esa gente a la que le encanta contarte sus movidas pero le soplan totalmente las tuyas, lo único que te queda es fingir que nada ha pasado y resolver tus dudas por ti sola. A veces todo se resume en algo tan sencillo como un sincero “No te preocupes…”, saber que de necesitarlo, alguien apoyará la mano en tu hombro y te dará ánimo… No pido más. Con eso me basta. Otras basta con que me escuchen y no digan nada, porque mientras hablo en voz alta yo misma me voy aclarando las ideas, y más o menos me basto yo sola.

No preciso de una atención especial. Ahora la he cagado y no he podido más. Intenté hablarlo y de nuevo me acosaron con problemas que no son míos, y que encima, estoy harta de escuchar. Siempre la misma historia y los mismos cuentos, que ya no sabes qué más aportar,… acudes en pos de un poquito de oreja que te escuche, y es la misma historia de siempre. Viene a ser un gran “que me den”, ¡y mucho que me dan!

Me he acostumbrado ya.

Pero a pesar de este arrebato de protagonismo en mi blog –sobran los comentarios ahora-, no quiero que me pregunten nada sobre la parte final. Estoy bien. Es todo lo que me queda y nadie me lo va a quitar.

Si has leído esto entero, no sabes cuánto lo siento.

Help! (modo Beatles on)

2009-04-24T04:00:00.000-07:00

A raíz de una ya demasiado repetitiva situación de "¿Un año y medio en Granada y no has estado nunca en...?", o "¿Todavía no conoces ...?", "Lu, ¿te sabes el nombre de alguna calle, por casualidad?" he llegado a pensar (un simple aleteo de mariposa en mi cabeza que causará algún desastre en alguna parte, supongo). Ante las dudas, no, un año, dos, tres y mil más tarde no me aprenderé el maldito nombre de alguna calle de Granada, ni de ningún sitio. No conozco los lugares por nombre ni por lo que hay alrededor, sino por lo que yo he vivido ahí. Para que yo identifique algo, dime "Ahí fue donde measte y te paró la poli". Entonces sí. Pero que tengo poca madera de taxista ya lo sé.

La cosa es que ayer se volvió a repetir, una vez más, lo de que nunca he estado en determinado lugar -no sé por qué, siempre son sagrados y es delito si no vas (¿no se contradice eso?)-, y me he dado cuenta de que hace mil que no me paseo por Granada en condiciones. Nada del camino a mi facultad, a plaza Einstein, casa de Zafra, plaza Toros y poco más. Hace ya más de cuatro meses que no piro a calle Elvira, que no subo a los jardínes de la Alhambra o que simplemente paso más allá de Recogidas y, joder, me apetece pasearme tontamente por la ciudad. No sería la primera vez que subo al Carmen de los Mártires sólo para leer y por el placer que me da estar allí pero, la verdad, a veces la buena compañía se agradece. Este fin de semana recibo visita y creo que el próximo también, lo que me dará excusa para caminar y enseñar la ciudad. Pero si tal cosa no ocurriera, ¿algún/alguna voluntario/a para perderse conmigo un ratito? -un ratito es igual a todo un día caminando tontamente por el mero placer de caminar, ver y hablar. De ahí la compañía. Un día entero paseándome sola me da tristeza xD aunque sea algo que haga frecuentemente cuando me apetece perderme. Y esta vez, no me apetece. Prefiero compartir la experiencia de esa día. Granada tiene mucho que comentar y rebatir, y no quiero llevarme un calcetín con el que hacerlo.

Voluntarios, dejen su firma aquí:

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Bucles sin final (desvarios más bien)

2009-04-22T03:35:00.000-07:00

Apaga la luz que el sol ya empieza a molestar. No insistas que hoy no pienso ser responsable. Vengo borracho de sueños rotos e ilusiones heridas en combate. Admito que de cerveza también.

¿Y tú, cómo estás? Dentro de mi cama, ya lo sé. No me preguntes cómo llegaste porque eso sí que no lo sé. Espero haberlo pasado bien. ¿Sabes tú cómo fue?

Sí, es mejor que te vayas. Cinco minutos más en mi cama y no podrás decir que simplemente te emborrachaste. Si gritas palabras sin sentido es tuya la batalla. Joder, lárgate. Déjame a solas con el silencio y mi resaca. Tal vez con suerte el dolor de cabeza no me deje pensar. Pensar me hace beber. Beber me hace olvidar. Olvidar me hace intentar recuperar lo perdido y otra vez vuelta a empezar.

Mierda. Necesito un chupito más de tu cuerpo, una caladita de ese aliento tuyo que me recuerde lo que es el calor. Tengo frío y no me siento. ¿Por qué ya no me quiere tu edredón? Antes, que hablábamos de sueños y de ilusiones que no estaban rotas. Antes, que peleábamos cuerpo a cuerpo por tu sabor. No me digas que no lo recuerdas, cuando yo muero entre mi propia mierda cada vez que lo pienso y siento el mismo dolor. ¿No me ves, aquí borracho? Tan extraño de mí mismo que no puedo creer que sea yo. Tan vulnerable y patético, tan triste y quieto que me pregunto si no seré yo quien ha muerto en lugar del dulce recuerdo de tu voz.

Joder, estoy pensando; añorando tu cariño y tus dedos en mi espalda, tus besos perdidos y tus infinitas palabras. Extraño tu sonrisa; muero por volverla a ver, aunque no sea yo quien te la provoque. Así, volverá ese nudo en el estómago. Ganas de vomitar, ganas de perder. Ganas de llorar, y ganas de beber.

¡Vuelta a empezar!

Es la magia del rocanrol

2009-04-21T02:25:00.000-07:00

Aun a riesgo de que me maten, de que me den un mochazo por darle más vueltas de lo normal o de que me insistan en la suerte que hemos tenido todos con en esto para que me centre sólo en eso, no me quedaré tranquila hasta decirlo:

¡Gracias, joder!
(Y me ahorro los sentimentalismos xD)

He vuelto

2009-04-09T08:48:00.000-07:00

This war ends tonight

Lo siento. No puedo evitar dar la lata con esta película pero es que, en serio, me entusiasma que no sé cuántos años más tarde, haya vuelto.

Sí, obviamente, hablo de Terminator Salvation. Y es que en otro ataque de desesperación me puse a mirar en yutuf si había algo nuevo y me topé con algo que directamente había pasado por alto. Otro tráiler, más largo y más flipante que el anterior.

Si hay algún friki en la sala -I, al menos tú, no me decepciones- quiero que me diga si sabe quién es el muchacho que sale cerca del minuto 1:07. Yo tengo mis sospechas (venazo freak que con sólo esa simple imagen intuye cierto personaje de la primera parte -muajajaja!), pero ¿a alguien se le ocurre también? ¡Comienza el juego!

Un futuro diferente, una versión juvenil de un personaje que ya conocíamos, fuegos artificiales, ¿transformers?... Me pregunto si meterán lo que siempre ha habido en las otras pelis: mítica frase de "Ven conmigo si quieres vivir", o si acaso, "Sube si quieres vivir", "Volveré", "Volverá", "He vuelto" (de ahí el nombre de la entrada), y una que extrañaré y doy por imposible: Choche consiguiendo su ropa de macarra tras robársela a un macarra en un bar de macarras, sin olvidarnos, por supuesto, de las gafas de sol. Grande Terminator. Puto 5 de junio para el que faltan 2 meses ¬¬

...

2009-04-07T09:58:00.000-07:00

No sé si es mi blog lo que está muerto, o soy yo.

¡Muajajaja! -un título sugerente, ¿que no?-

2009-04-01T11:51:00.000-07:00

Un miércoles sin clase, sin nada que hacer y con mucha mala leche desaprovechada. Se conecta I, empezamos a dar rienda suelta a nuestras fechorías ¿y qué pasa?

Pasa esto: L&I teach you how to do it

¡Siiiii! Maldades. Maldades a mansalva. ¡Soy feliz!

Echarle un vistazo, ¡que ya hay hasta un artículo!

Me corro en mí de placer :D

No quiero entenderlo

2009-04-01T01:22:00.000-07:00

No me atrevía a actualizar el blog sin antes dedicar una entrada a esto, pero del mismo modo, no encontraba las palabras para escribirlo. Pero aquí estoy, por fin, con casi una semana de retraso.

Es extraño. No puedo decir que me duela horriblemente porque no es verdad. A pesar de los años que pasé bajo su cuidado, de los veranos en que me acogió en su casa, nunca acuné ningún sentimiento de afectividad. O eso pensaba hasta que ocurrió. Entonces me puse a pensar en todos los días de mi vida en los que había estado él, y en la forma en que, sin más, desaparecían. Sí, los recordaré siempre. Pero no me gusta pensar que, ahora más que nunca, forman parte del pasado. Me duele porque fue lo más cercano que tuve a un abuelo. Nunca conocí al padre de mi padre, pero a él sí. Tengo grabado a fuego en mi mente aquella vez que se trajo un pony y nos subió a todos para pasearnos por toda la Casilla. Nunca olvidaré ese pantalón gris que siempre llevaba para trabajar en el campo, sin camisa. Ni tampoco las tardes de verano en las que estaba ahí sentado fuera de la casa pelando abichuelas.

Y todo eso se ha ido, sin más. Ni siquiera soy capaz de escribir algo mejor que esto, y se lo merece. Pero no puedo. No puedo.

Sólo... Joder.

Hasta siempre.

Temas de ascensor III

2009-03-27T03:40:00.000-07:00

Once de la mañana. Volvía de comprar un regalo. Esta vez sin música. Se sube conmigo un señor de unos cuarenta y tantos, arrebujadito en su chaqueta a pesar al calor que hace. Yo pulso el cuatro y él, el siete. Al poco de cerrarse las puertas, dentro de ese ínfimo tiempo que estuve en el ascensor, dice:

- Silencio. ¿Por qué siempre pasa lo mismo en los ascensores?

No lo sé, pero empiezo a pensar que tal vez Freud debió invertir menos tiempo desarrollando teorías sobre la mente y la conducta teniendo aquí este tipo de problemas. ¿Por qué en los ascensores, sino se habla del tiempo, estamos tan callados? ¿Dónde queda aquí la cura del habla, aunque no sea en absoluto lo mismo?

A mí me gusta el silencio en los ascensores. Todos calladitos, sin temas de conversación jodidamente absurdos forzados a salir por lo extrañamente incómodo de estar con un completo desconocido. Sin sociabilizar lo más mínimo. Nada. ¿Por qué analizarlo?

- Creo que es porque estamos demasiado cerca.- deduce él.

¡Zas! Good bye, Freud.

¿Dónde?

2009-03-18T02:26:00.000-07:00

Hay siempre tres cosas que extraño de Tenerife: el acento, el poder decir palabras como 'chola' y 'guagua' sin que nadie me mire como si fuera de otro planeta, y el mar. Sobretodo el mar. Se me hace raro el levantarme por las mañanas y no encontrarme ese inmenso oceáno azul frente a mis ojos cuando subo la persiana. Más bien, no me gusta. No me gusta esa visión del edificio de enfrente, viejo y aburrido, ni ese trozo de montaña que hay más allá donde se alcanza a ver las viejas ruinas de lo que fuera un cortijo, dándome los buenos días. No desprecio lo que veo, pero se me hace raro no ver un trozo azul que no pertenece al cielo allá donde voy. Sólo hay edificios. Edificios Osuna. Todos iguales.

No digo que Granada no me guste. Que no me gusta. Me encanta. Pero han sido dieciocho años viviendo en esa isla como para extrañar todo eso a lo que estoy acostumbrada. Me gusta cuando la gente reconoce en mi forma de hablar un acento raro, una fusión horrorosa entre andaluz y canario, y me pregunta: ¿Tú no eres de aquí, verdad? Me gusta que me pregunten de dónde soy y que muestren interés. Cuando me piden que les describa cómo es, se me ilumina la cara. Me modero bastante a la hora de presumir de isla, siempre prevengo que no se fíen de lo que ven en las guía de viaje -siempre tan maravillosas y estupendas, tan falsas y engañosas en su mayoría-, pero es verdad que me encanta guiarles por las tierras que me vieron crecer. De algún modo, es como si yo me trasladara de nuevo a ese lugar, y me gusta compartir la experiencia. Quiero a esa isla lo mismo que la odio. La odiaba porque me oprimía, era demasiado pequeña para ese mundo tan grande en el que vivimos. Pero la quiero, la extraño. Por eso siempre será un lugar al que volver.

Sé que suena frívolo decir que lo único que extraño de ella son esas tres cosas. ¿Qué pasa con la gente? ¿Con mis amigos?

Eso no lo considero parte de Tenerife, sino de mí.

Cuando me marché tan decididamente de allí para cursar la carrera aquí en Granada, no sentí dolor, ni pena. No porque no me importara lo que dejaba allí; todo eso lo consideraba recuperable. Sabía que cada Navidad, Semana Santa y verano volvería a casa, que volvería a ver y a estar entre todo eso con lo que siempre he crecido, que disfrutaría de mis amigos una vez más. En Tenerife está mi hogar, mi familia, gran parte de mi historia. Lo segundo me 'obliga' siempre a regresar. Por una razón o por otra, sé que siempre tendré excusas para volver. Por eso no me dolía cuando me fui; porque no me iba para siempre, porque eran sólo tres años.
Ignoro qué haré cuando termine la carrera. Seguramente volveré, aunque no sé si es lo que quiero realmente. La adoro, en serio, pero no es mi lugar. Sigue siendo demasiado pequeño.

Una vez, hablando con un amigo, le confesé que me daba un poco de miedo terminar la carrera. A mí me daría miedo no terminarla, me dijo muy sabiamente. Y es verdad, pero no me refería a eso. Para mí, terminar la carrera significa volver a casa. Como imaginé, vuelvo con esos amigos que no me dolió dejar porque sabía que volvería a verlos, con mi familia, al lugar de siempre. Al contrario que esa vez, dejar Granada sí me preocupa.

Desde que soy muy pequeña, siempre he visitado todos los veranos el pueblo de mis tíos. Es una tradición que puedo recuperar cuando me vaya, pero no sé si ahora quiero reducir mis visitas sólo a eso. He conocido a ciertas personas de las que no quiero separarme; con muchas de ellas habló más por msn que verlas cara a cara. Hablar por msn es algo que puedo hacer desde mi casa, pero no existe el consuelo de que, si quiero, puedo quedar con ellos a determinada hora en determinado lugar. Y eso duele. Duele porque por primera vez en mucho tiempo siento que pertenezco a algo; he descubierto que hay cuatro personas en mi vida que me completan, y sólo una de ellas lo sabe. Si vuelvo a casa, ¿seré de nuevo ese ser incompleto?
Allí también tengo personas que me llenan, pero no es lo mismo. No quiero perder esos sms que digan: a las 4.30 en el Casa, esos sms que sobran porque a las 4.30 siempre estás allí sin que nadie te lo diga. Porque siempre hay alguien allí con quien quieres estar, siempre hay alguien que levanta la cabeza y te sonríe. Es agradable, por no decir increíble. Es agradable que siempre haya alguien que quiera saber cuándo vuelves al pueblo para quedar contigo, incluso cuando te condenan a cinco horas en La Bodeguita para cogerte el catarro del siglo, pasar una noche de mierda y levantarte al día siguiente con voz de camionero, modelo Pegaso según ese cabroncete de turno que se ríe de ti. Puto tú.

Es muy tontuno sentirte plena incluso cuando alguien se ríe de ti o contigo de ese modo, porque tienes a ese alguien, con esa confianza y cariño para que no te importe. Porque lo es aún más cuando alguien te llama 'Morritos' y tú eres la primera que se ríe, porque porprimera vez en mucho tiempo ponerte un mote no es señal de que se están riendo de ti para hacerte daño, sino de que te aprecian, de que existe un extraño y maravilloso vínculo que hace que todo surja desde el cariño, sin macabras intenciones de por medio.

Estando en Granada, y sobretodo en Alcalá, ocurren cosas tan increíbles como las visitas inesperadas de mi primo, sin importar la razón por la que haya vuelto, y sólo con verlo, empiezas a sonreír. Porque de repente una persona que de pequeña te acojonaba tanto se ha convertido en alguien con el que puedes estar dos horas sentada bajo un ciprés sin apenas decir nada, disfrutando del silencio. Porque cuando te das cuenta llevas horas caminando por el campo en compañía de esa persona y su famélica perra, hablando de cómo arreglar el mundo, o intentando averiguar cómo enfocar nuestras vidas, en busca de consuelo.

Aquí puedo llegar a un ensayo y siempre hay alguien que, sin más, me abraza. Mara y Zy me enseñaron a tolerarlos y a quererlos; Dani me mostró cómo necesitarlos. Es extraño darte cuenta que alguien te aprecia tanto cómo para alegrarse hasta el punto de abrazarte, sin más. No porque sea la persona más cariñosa del mundo y se pase media vida haciéndolo, sino porque te ve y es lo que le surge. Y tú lo notas, lo sientes. Sigo siendo lo más raro del mundo para un abrazo; tanto como para darlo como para recibirlo, pero a veces me sorprendo pensando que tengo ganas de ver a alguien y que lo primero que haré será abrazarlo. Salva, sobretodo; se ha ganado con ello el papel de osito de peluche. Mi osito de peluche (cursilerías aparte. O no tanto).

No sé. Es tan genial. Es genial incluso cuando Marina y yo nos picamos a muerte, apostando desayunos, sobre qué canción suena en el bar, si es de los Rollings o de los GnR, y resolviéndonos dudas existenciales al día siguiente de formularlas, en vez de ignorarlas como hacen muchos. Porque existen horas cosiendo un chaleco a ojímetro que son especiales, mientras bailamos Magic Dance.

¿Entiendes por qué me da miedo volver a casa?
¿Dónde está realmente mi hogar?

Sé, Marino, porque seguramente tú leerás esto (el único, supongo), que te sonará cursi y extraño. Pero da igual. Decidí no ser tu amiga, ¿no? Y aun así seguiré intentando sacarte fotos en los conciertos en las que no salgas haciendo caras raras. Porque soy así de buena, y porque aun como no-amiga tengo ganas de conocerte e ir a un jodido salón del manga contigo a frikear, que es muy sano.

Pero bueno.

Tranquilos. No me estoy muriendo ni nada, que es lo que parece al releer todo esto del final. Simplemente me apetecía decir esto sin buscarle algún sentido ni un referente, porque por primera vez en mucho tiempo, siento que me estoy curando de verdad en lo de estar triste. (Y a pesar de este tocho, siento que no he dicho todo lo que tenía que decir....)

Gracias. Gracias a los que habéis invertido tiempo en leerlo también. Yo llevo horas haciéndolo. Nunca algo me había costado tanto...

Brisingr

2009-03-15T00:58:00.000-07:00

¿Os acordais de este libro?

Allá por Navidad me propuse a mí misma el reto de leérmelo antes de venirme a Granada para tener un libro menos que cargar en el equipaje. Obviamente, habiéndome retado apenas cuatro días antes de venirme y teniendo por delante más de 500 páginas para leerme en unas fechas un tanto señaladas -con comidas varias, mi cumpleaños y Reyes-, no fui capaz. Luego llegué a Granada, comenzaron los exámenes y lo último que me apetecía después de estudiar, era ponerme a leer. Demasiadas letras en un mismo día. Así que vamos, lo que ni de coña me leí en cuatro días, no me lo leí en tres meses.

Pero ayer, por fin, lo terminé. ¿Y qué decir? En parte entiendo que mis ratos libres no los invirtiera en leer, porque no se puede decir que haya sido precisamente un libro 'emocionante'. Bien es cierto que los dos anteriores no fueron una genialidad, pero me engancharon hasta el punto de leerme en cuatro días cada uno -también puede deberse a que por entonces estuve más de una semana sin luz y había poco qué hacer, quién sabe-. Pero, no sé, tengo la sensación de haberme leído 684 páginas sólo para ver como Eragon conseguía una espada nueva -que destacan como lo más importante al ponerle al libro el mismo nombre del arma-. Además de eso, destacar lo de Brom, (¿Momento spoiler? No leas si no quieres) aunque no se lo puede etiquetar de inesperado ya que Paolini es el tipo más previsible del mundo y todos sabíamos que Eragon, el bueno de Eragon, no podía tener ningún tipo de relación con uno de los más malos (se acabó el spoiler). No sólo te lees 684 páginas para ver su espada nueva, sino que, cuando llegas a la mejor parte, pasas la página y te encuentras una anotación: "Aquí termina el tercer libro", dice, "Ahora te jodes y te esperas al cuarto, donde veremos concluida la saga". Me cago en tu puta madre, Paolini. Y espero tener diarrea.

No sólo me has secuestrado tanto tiempo para eso, que se puede pasar, sino que he tenido que hacer esfuerzos descomunales para leerte, porque me cabreas. Si hay una cosa que me jodió de este libro, es que Eragon fuera tan tremendamente listo. Es decir; cada vez que se presentaba una oportunidad de batalla y debatían estrategias, siempre sabía lo que iba a salir bien y lo que no, como si se hubiera devorado libros como El Señor de los Anillos o Las Crónicas de la Dragonlance y hubiera visto ejemplos de batallas en las que todo salía mal. Y te soltaba: 'No es la primera vez que pasa'. Sí, vale tú, puede pasar eso, ¿pero qué va a saber un puto granjero analfabeto que no ha luchado más de cinco veces? ¡Arriésgate coño! Ponnos batallas en las que salgan puteados, donde muera gente, que suden la gota gorda. ¡No todo es un camino de rositas! O si planteas otra forma de prestar batalla donde se corran menos riesgos, no me digas 'No es la primera vez que pasa' y te quedas tan a gusto. Demuéstrame que no es un buen plan, discútelo con tus superiores, elabora más planes, pero no te quedes en plan chulero diciendo eso y ya está. Que no, oye.

Luego, señor Paolini, si quieres tener unos libros gordos como ESDLA, hazlo bien. No me metas relleno. Ya en el segundo me harté de ver la historia desde el punto de vista de Roran. Sinceramente, la historia del primo de Eragon me la sopla. No aporta nada.
Vale, está el guay de Roran, secuestran a su amada y revoluciona a toda la aldea para ir en su rescate. Viajan. Viajan mucho. Viajan demasiado. Te cansas de verlos andar y matar, y llegan donde Eragon.
Ya está.
Me he tragado medio libro sólo para ver como Roran se encuentra con Eragon. ¡Ah! Y para que además mate a los Gemelos, su gran hazaña.

¿Y?

Tal vez si en su viaje Roran hubiera hecho un gran descubrimiento de suma importancia para el enlace de la historia, si hubiera hecho algo más que gruñir y matar por Katrina, lo aceptaba. Pero sólo para verlo gruñir y matar... Pues no, oye.
Y ya en este tercer libro sí que no le vi finalidad alguna a los capítulos sobre Roran. Muy bien, los vardenos están luchando por aquí mientras Eragon anda ausente. Yuju. Sigue sin aportarme nada, además de aburrimiento. Era ver que el capítulo empezaba con un "Roran miraba al horizonte", y me planteaba seriamente el saltarme el capítulo. Total. Sólo perdía el tiempo.

Ahora bien; espero que en el cuarto, salga cuando salga, no exista Roran, aunque sé bien que sí va a existir.

Porque ya me he leído los tres anteriores, que sino, conociendo la originalidad de Paolini, puedo imaginarme el final: obviamente, Galbatorix muere. Analizando el énfasis que ha hecho en la angustia de Murtagh por estar obligado a cumplir sus órdenes, éste tiene que ser salvado por Eragon o, si acaso, le dará una muerte muy honorable haciendo algo aún más honorable, pero no creo -o por su bien, más le vale que no, porque Murtagh era de mis personajes favoritos hasta que lo convirtió en un quejica llorón cuando era un chulo sin escrúpulos, y si quiere que le perdone la vida, debe devolverlo a lo que era-.

No sé por qué tengo en mi cabeza una escena de Eragon frente a la tumba de Brom, hablándole de cómo mató a Galbatorix. Y Arya al lado. ¿Muy típico? Dios no. Si Paolini es súper original.

¡En fin! Que toca esperar. Mientras estaré leyendo 'La conspiración de los Qirsi', que pinta bastante mejor.

Damn you, Paolini.

¡Yuju!

2009-03-13T12:11:00.000-07:00

Un mes más tarde que la gran mayoría, ¡por fin!, acabé los putos exámenes y de forma limpia -de éste último es imposible que sepa ya la nota, pero tengo muuuchas esperanzas de que haya salido también bien-.

Así que, señores, sin más, me voy de borrachera.

¡Despediros de mi hígado!

11 de Marzo

2009-03-11T02:17:00.000-07:00

Jueves - La Oreja de Van Gogh

Si fuera más guapa y un poco más lista
Si fuera especial, o fuera de revista
tendría el valor de cruzar el vagón
y preguntarte quién eres...

Te sientas enfrente y ni te imaginas
que llevo por ti mi falda más bonita,
y al verte lanzar un bostezo al cristal
se inundan mis pupilas

De pronto me miras
te miro y suspiras
yo cierro los ojos
tú apartas la vista
apenas respiro
me hago pequeñita
y me pongo a temblar

Y así pasan los días, de lunes a viernes
como las golondrinas del poema de Becker
De estación a estación de frente tú y yo
ahí viene el silencio

De pronto me miras
te miro y suspiras
yo cierro los ojos
tú apartas la vista
apenas respiro
me hago pequeñita
y me pongo a temblar

Y entonces ocurre, despiertan mis labios
Pronuncian tu nombre tartamudeando
Supongo que piensas 'que chica más tonta'
y me quiero morir

Pero el tiempo se para y te acercas diciendo
Yo no te conozco y ya te echaba de menos
Cada mañana rechazo el directo y elijo este tren

Y ya estamos llegando
mi vida ha cambiado
Un día especial este 11 de marzo
Me tomas la mano, llegamos a un túnel
que apaga la luz

Te encuentro la cara
gracias a mis manos
Me vuelvo valiente
y te beso en los labios
Dices que me quieres
y yo te regalo el último soplo de mi corazón...

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Han pasado ya cinco años y aun recuerdo ese día con claridad. Recuerdo subirme al coche con mi padre y ver su cara de preocupación. Él no dijo nada; sólo escuchaba. La radio hablaba de 7 víctimas ya... Yo miré la radio extrañada, como si fuera a ver algo más que ese aparato de forma rectangular, y me quedé escuchando. Al llegar al cruce del puente de Radazul, mi padre detuve el coche y miró a los lados. Seguía sin hablar. Cada vez que pienso en el 11-M, me acuerdo de estar en ese cruce, cuando oí por primer vez: atentado en la estación de Atocha.
"¿Otra vez ETA?", le pregunté a mi padre. "Seguramente", dijo él.
No sé por qué lo primero que se me pasó por la cabeza en ese instante fue el hecho de preguntar quiénes serían los causantes de tal atrocidad, hasta que reparé en que mi hermano estaba en Madrid...

Ignoraba si mi hermano cogía el tren por las mañanas; si mal no creo la Academia en la que estaba se encontraba bastante lejos de allí, y es lo que creía en ese momento. Pero aún así no dejas de preguntarte si por alguna extraña casualidad macabra del destino, por alguna razón que no entiendes, esa persona, mi hermano en concreto, había tenido que coger ese tren, y te ahogas en la angustia.
Cuando ocurrió el 11-M era imposible llamar por teléfono a nadie que estuviera en Madrid. Las líneas teléfonicas estaban colapsadas. ¿Dónde estaría mi hermano? ¿Dónde estaba el tío de mi amiga que también vivía en Madrid y que sí viajaba en ese tren? Tardamos horas en saberlo, y en la radio no hacíamos más que escuchar que cada vez eran más víctimas las que se encontraban... Un horror.

Cinco años...

Eso, eso. Sálvame

2009-03-06T07:05:00.000-08:00

Una mierda. Eso fue a mi parecer la tercera parte en absoluta comparación con las dos anteriores. Una mierda. Si hubiera sido sólo esa, sin precedentes, la aprobaba. Pero lamentablemente, no fue así.

Por esa razón, una cuarta me sorprende, me da miedo, me planteó en su momento serias dudas, pero... Joder. Si me ponen este pedazo de tráiler con exceso de Bale -sí, será un hijodelagranputa con mala leche, pero está todo lo bueno que quiere-, y encima, me meten de fondo a Trent Reznor como música ambiente, me la sopla todo. ¡T O D O!

Aparece Bale, yo me pierdo. Canta NIN, y directamente muero.

Julio está demasiado lejos...

El Arca de Noé

2009-03-03T12:01:00.000-08:00

El pasotismo, o vagueza, que existe entre la peña de mi piso a veces llega a extremos que acojonan. Para evidencia de ello lo vivido hace apenas un ratito...

Llego de clase a las 8.30, cansada y mojada, que no veas como llueve... Entro, dejo mis cosas, me dejo caer en el sofá, alargo la mano para coger mi botellín de agua y... mierda. No tiene agua.

Me levanto, voy a la cocina y en lo que lleno la botella escucho el ruido del agua. Es la lluvia, pienso, una conclusión bastante lógica e inteligente por mi parte teniendo en cuenta que ahí fuera está cayendo la de dios en el Génesis. Cierro el grifo, arranco la pegatina de mi botella que está ya medio despegada, y cuando voy a tirarla... ¡Plaf! Piso un charco de cojones.

¡Coño! ¡Está entrando la lluvia en el lavadero!

Me dispongo, por tanto, a cerrar corriendo la ventana, cuando una oleada de agua me cae en todo el vaquero. Oh, oh. No es la lluvia. Es el propio lavadero que está rebosando agua. Hay una lavadora puesta, y el ingenioso mecanismo de desagüe que instaló mi casero consiste en un tubo que sale de la máquina al mismo. Pero éste, por lo visto, está estancado y nadie se ha dado cuenta. Conclusión: el agua saliendo por todos sitios.

¡Mierda, mierda!, grito como una loca. Mi primera reacción intuitiva, tras el grito de alarma, es ir al salón, mirar a mis tres compis echadas como vacas en el sillón y hacer un comentario tremendamente inteligente: no sé si os habréis dado cuenta, pero se está inundando el lavadero.

Lo mejor, la respuesta de una de ellas, la única que ha hecho amago de hacerme caso: Será verdad.

Ninguna se mueve. Yo, con mi cara de "vivir para ver", me doy la vuelta rápidamente y vuelo hacia el lavadero. Agarro un cubo y empiezo a sacar agua hasta el fregadero de la cocina. Mis gritos no alertan a nadie: ¡Ostia, que me caigo! ¡Wala, se me ha puesto la mano violeta! ¡Mierda, esto parece el bolso de Mary Poppins, no tiene fin! ¡Jodeeeer, necesito un cubo más grande!

¿Vino alguna de ellas a ayudarme? No, claro que no.

De repente, flis! Me escurro, me pego una ostia y grito. Se oye una voz a lo lejos: ¿estás bien?

Joder, ¡pues claro! ¡Estoy en pleno AquaPark, tirándome por los rápidos, y sin donuts!

Un tiempo después, con la lavadora en paro, termino de achicar agua, lo suficiente para poder meter el desatascador y darle uso. No sé por qué, me da por cantar la canción del juego de Marios Bros -¿complejo fontanero?-, y oigo risas, supongo que a mi costa y debido a mi enorme e infravalorado talento musical.

Juro -por mucho que a mi abuela le dé coraje que jure- que bailaré sobre sus tumbas en lo que desatasco el desagüe.

Termino, limpio el suelo y vuelvo al salón. Una de mis compis pregunta: ¿qué coño hacías?

Practicar.... practicar para el día en que os mate a todas.

¡Buenas noches!

Citando a Mara...

2009-03-02T02:32:00.000-08:00

... estoy... ¡en mi modo Berserker! -que a todas estas, tuve que buscar qué era eso exactamente allá en su momento ya que mis referencias en cuanto al tema partían del Final Fantasy X-2, gracias a una de las vestiferas y a la manía de Yuna por cambiarse de ropa para molar (y esto no es friki)-.

En fin. La cosa es... ¿qué coño les pasa a los viejos/personas mayores/mujer menopáusica/hombre que no folla porque su mujer está depre a causa de la menopausia/hijos de la gran amargura a mi parecer? En serio, va, menuda racha de abuelitos antipáticos asesinas con bolso llevo. Estoy por re-diseñarme a mí misma y endosarme:
1) El bolso aniquilador con ladrillo dentro
2) El bastón cabrero -y cabrón también- que siempre ocupa inoportunamente media acera
3) El paraguas tamaño Rusia con sus alambres sueltos dispuestos a arrancarte medio ojo - ¡asociación a favor de paraguas nuevos ya! ¡Por favor!
4) Y un gorro de vaquero. No tiene ninguna utilidad macabra, pero de vez en cuando viene bien reírse de uno mismo.

Y todo esto hecho a base de acero forjado y recubierto de una capa de Agua Brava. Pero eh, sólo para casos generales. Con el señor cuyo parecido al hijo de Chuck Norris engendrado con la mujer de Toro Sentado era asombroso y que tan amablemente me ha jodido la espera en la cola del Supersol... a ese no le daría ni de su propia medicina, sino que lo hubiera aniquilado sin más con mi rayor láser.

Situación: yo, tan feliz en la cola de caja, me dispongo a mover mi cesta cuando el hijo de Chuck Norris y Nube Púrpura -¿pensabais que iba a decir hijo de puta, eh? Pues casi-, apoya tranquilamente su cesta sobre la mía, impidiéndome que pueda cogerla.

Yo: Ummm... perdone, ¿le importa...?
Chuck Púrpura (con cara de acelga y un tono de lo más cortante): Sí, me importa.
Yo (alardeando que mis padres se gastaron una buena pasta en un colegio donde me diagnosticaron 7 demonios): No puedo mover la cesta si no quita la suya... (poder, puedo, pero se la tiraría, y no es plan... aún)
Nube de Norris: Ohh, siempre quejándoos. ¿Qué te importa moverte de la caja a la cesta para ir dejando cosas?
Yo (mirando el escaso metro que hay de distancia, que es poco, pero que no me sale del culo recorrer): Lo mismo que a usted quitar la cesta y dejarla en el suelo, ¿no?
Chuckpamela: Yo ya estoy mayor.
(y yo soy joven como para estar perdiendo el resto de mi tiempo con usté, te jode)
Yo, haciendo amago de bajarla por él, porque ya no se trata de moverme un metro o no, sino que su cesta aplasta la mía y no puedo sacar nada.
Norris (escandalizado, como si fuera a robarle): ¡¿qué haces?!

AHHHHHHHHHHHH!

Lamentablemente, la historia no acabó con sangre, sino con una dependienta abriendo la caja de al lado y deshaciéndome del puto viejo. Jum....

"A mí no pueden beberme"

2009-03-01T07:55:00.000-08:00

Estudiando entre líneas mis últimas entradas y mi estado anímico reciente he llegado a una rápida conclusión: todo es una mierda porque yo hago que sea una mierda. No sé por qué mi cabeza crea personajes con los que supuestamente me identifico pero que no hablan por mí. Son falsos. ¿Tiene algún sentido? No. No sé que mierda escribo.

El caso es que últimamente funciono a través de lo mínimamente malo, me centro en estar preocupada, nerviosa por ese penúltimo examen que ya me quité de en medio, en vilo, y lo peor que he llevado: cabreada. No en un sentido en que discuto con la gente y me paso el día continuamente de mal humor. Más bien en el hecho de sentirme así, sin más, sin que afecte mi modo de ser/hacer, pero que al fin y al cabo es una mierda porque es imposible estar a gusto con uno mismo.

Esta semana que expira ha sido como si mi vida se emitiera en la Sexta y estuviera patrocinada por ese sin fin de anuncios sobre "envía Pedo3 al...", o los que más odio, los de música.
Sí. Mi día a día esta semana ha pasado de ser un continuo punchipunchi a manos de Lady Gaga, a dar paso al ritmo lento, monótono y somnífero del If I were a boy de Beyoncé. Que por cierto, a todas estas... basándome en las pelis de las 15.30 de un domingo en A3, si de repente, sin más, me despertara siendo chico, lo primero que haría no sería pegar un grito semejante al de Nicole Kidman al comienzo de Los Otros en plan: pero qué mierda ha pasado que me acosté con los rulos puestos, y ahora los rizos que más veo son los de..... (¡mal pensaos!) mi pecho lobo.
No. Yo, como persona precavida que soy -inteligente son palabras mayores-, imitaría a mi colega del especimen masculino cuya esencia ocupa ahora mi cuerpo y que sin más estudia el tamaño de mis tetas en el espejo, y me bajaría los pantalones, a ver qué tal. ¿Por qué? Porque todos sabemos que al final caeremos en el tópico de enamorarnos del ocupa de nuestro cuerpo, y sí, el beso de segundos antes de los créditos es maravilloso, pero una no quiere llevarse sorpresas para cuando aparezca el logotipo de la productora ya casi al final de la canción. Ejem.

No sé a qué viene esta reflexión. ¡En fin!

Lo que vengo a decir es... que toi apoyardá, como bien dirían por estos lados. Se me meten paranoias en la cabeza y ya no sé cómo debo plantearme las cosas, y es algo que, una vez más, he decidido cambiar. Entonces, ¿qué pretendo con esta ida de olla? Absolutamente nada. No tiene fin alguno -sólo haceros perder el tiempo, lo cual ya he conseguido si habéis llegado hasta aquí. Ja! Mini-punto para mí-. La cosa es que se ha acabado Futurama y ya no sé qué hacer. Así que ala, directa al blog.

Sólo una cosa más antes de irme. A ese sabio lector cuya presencia por aquí me es ya muy dudosa: sí, todos tenemos nuestros líos, pero hay que procurar que no interfieran en la vida de otros. Yo estaba a gusto con los míos y no necesitaba más, o peor aún, que incrementaran. Así que gracias. En serio. Mil gracias. Ya no estoy cabreada.

Quiero...

2009-02-26T12:59:00.000-08:00

En mi decisión de corresponderte no te pido que me ames, sino que puedas volver a amar.
En mi ilusión de tenerte no te pido que te quedes, sino que puedas avanzar.
En mi miedo a quererte no te pido que me esperes, sino que me puedas enseñar.

En el caso de aprender, no te pido una promesa. Sólo quiero un beso. Tal vez dos.

En la incertidumbre del mañana, sólo te pido un hoy.

No quiero un ayer. Ayer ya pasó...

Dime

2009-02-25T10:03:00.000-08:00

- ¿Qué es la imaginación?

- Es ese rincón de nuestra mente donde elaboramos soluciones prácticas, a través de cosas reales y verídicas, para seguir con nuestra vida.

- ¿Por ejemplo?

- El momento en el que pienso que algún día seré capaz de dejar estos sentimientos masoquistas que tengo hacia ti, yéndome a cualquier otro lugar.

- Si eso es así... Entonces, una fantasía, ¿qué es?

- Un mundo de imposibles.

- Dime una.

- Tú... existiendo solo en mis sueños.

Bla, bla, bla

2009-02-24T02:52:00.000-08:00

Empiezo a replantearme seriamente si es que tengo cara de necesitar que todos los Testigos de Jehová del mundo me salven de las llamas del Infierno, o qué. Ya no lo digo por el hecho de que llamen a tu puerta dispuestos a hablarte de Dios y de todo lo que estamos haciendo mal en la vida -que, coño, yo no voy molestando a la gente en sus casas para contarles mis teorías, ¿por qué ellos sí?-, que ya me pillaron una vez en un día que me apetecía charlar y nos sentamos ahí en el rellano de mi puerta a arreglar el mundo, sino que ya más de una vez me han parado en la calle para intentar convencerme de que soy una desgracia de persona. De tantas personas que vamos por la calle, siempre yo. Me lo voy a tomar a pecho, joder.

Hoy por ejemplo ha sido uno de esos días. Volvía de clase cuando, sin más, un hombre vestido de traje me paró de repente y me dijo que quería hablar conmigo. Imaginad mi cara. ¿Hablar conmigo de qué? ¿Y por qué ahora? ¿Y por qué en la calle? ¿Por qué nadie viene a rescatarme? Lo peor de todo es que me encontraba fatal y lo único que me apetecía era echarme en la cama. Mala suerte.

Sin más, me echó la charla sobre si estaba perdida, sino habría muchas cosas en el mundo que no entendía, si no me gustaría saber las respuestas, saber qué estaba haciendo mal... Y yo prestándole atención con toda mi buena fe mientras, con un casco, escuchaba Closer, de NIN, muy apropiada para el momento.

Para zanjar el tema, me sacó un taco de folletos de los cuales, uno de ellos, le dije que ya lo tenía de una vez anterior que me comieron la oreja. Me preguntó: ¿lo has leído? Lo peor es que tuve que admitirle que sí, siempre los leo. Suerte que no me preguntó mi opinión al respecto, porque ese folleto en concreto me puso de mala ostia, y se lo hubiera dicho ahí mismo a pesar de que podría haberme arriesgado a otros muchos minutos de charla interminable.

Me dio otros dos nuevos para mi colección: ¡Peligro! Menores en Internet, y ¿Predice la Biblia el futuro? Muy sugerentes los dos. Ya he invertido parte de mi tiempo leyendo este último, y me duele bastante el entrecejo de tenerlo todo el rato fruncido. En él nos habla de cómo en la Biblia se reflejan aspectos de nuestro pasado que ya en su momento predijo Jesús. Lo mejor son los ejemplos que te dan: Conflictos internacionales -"Se levantará nación contra nación y reino contra reino", Hambre generalizada -"habrá escases de alimento"-, Fuertes terremotos -"habrá grandes terremotos"-, Enfermedades incontrolables -"Habrá... pestes" y se quedó a gusto el tío-, crisis moral y social -"por el aumento del desafuero se enfriará el amor de la mayor parte"-. Teniendo en cuenta que Jesús murió a manos de un Rey que se sintió amenazado por su persona, por la influencia que ejercía en el pueblo judío, un pueblo enfermo y hambriento, desmoralizado y pobre, poco predijo. Simplemente miró a su alrededor y dijo en voz alta lo que veían todos, y que por desgracia, perdura hoy día. No sé. Tampoco quiero meterme mucho en esto.

Pero lo que sí me ha dado miedo, son algunas de las predicciones que añaden que están aun por suceder: la muerte desaparecerá -¿longevidad? ¿inmortalidad? ¿qué me estás contando?-y los muertos resucitarán -vaya hombre, ahora me vienen con que personajes como Hitler podrían volver a la vida...-. Y por si, como yo, te has quedado realmente acojonado, concluyen con una invitación tipo "Ven, únete a nosotros, que nosotros te ayudaremos a formar parte del futuro."
Amén tú.

A pesar del tono que pueda entenderse en esto que digo, respeto las creencias de cada uno, pero no las formas de llevarlo a cabo. No lo hagas a través de la manipulación de la realidad, de ejemplos tan fáciles puestos en boca de Dios. Me da por culo, coño. Pero sobretodo, no lo hagas parando a la gente que camina felizmente por la calle de regreso a casa, deseando acostarse porque se encuentra mal. Sólo pido eso, ofú.

Un pequeño llamamiento

2009-02-18T03:57:00.000-08:00

Ahora ya es en serio. A todas esas viejas que llegados los 60 han decidido bajar los kilos que llevan acumulando desde los 30 a base de paseos por toda la ciudad: por dios, me parece muy bien lo que hacéis para perder vuestro tiempo de jubiladas cuando no estáis en la peluquería, respeto que vayáis a menos mil por hora y que os metáis las unas con las otras a través de cansinas conversaciones sobre lo maravillosos, estupendos y perfectos que son vuestros hijos y sus increíbles hazañas logradas en la vida, pero, ¡joder! ¡Ir en fila de uno y sin ocupar toda la puta calle, que no todos estamos paseando tontamente por la ciudad!

Cago en tó.

Buenos días por la mañana y un cojón

2009-02-17T00:45:00.000-08:00

No son ni las diez de la mañana y ya han estado a punto de atropellarme dos veces en los 10 minutos que he podido estar en la calle, de camino y regreso a la Facultad.

La primera, yendo a mi clase de las 8.30, intentando adelantar a un grupo de cuatro señoras que ocupaban la acera entera pese a que ésta no es pequeña, precisamente. Hacen falta seis personas apelotonadas las unas contra las otras para obstaculizar la calle, pero ellas solitas se bastaban para jodernos a los que íbamos detrás con nuestras prisas de 'llegotardeaclase,ostia'. El incidente ocurrió cuando, viendo un pequeño hueco que se formaba junto a una de estas estimadas señoritas, pasé por su lado justo en ese instante en que le dio por menear el bolso , golpeándome de tal manera que me echó a la carretera en el momento exacto en que pasaba un coche. Suerte de que en ese momento estaba cambiando de carril y me pasó a un suspiro de cerca, que sino, estaría ahora filosofando sobre la vida en la taberna del cielo junto con Bryan, Kurt Cobain, Hemingway y Van Gogh -o eso es lo que me gustaría hacer, vaya xD Ya puestos...-

Lo peor de todo es que encima la vieja de los cojones tiene la cara de gritarme ¡que tenga cuidado! Pero vamos a ver, hijadelagranputa, has sido tú quien me ha empujado medio metro fuera de la acera con un movimiento de bolso, ¿y soy yo la que debo andarme con ojo? Tienes suerte de que tuviera prisa y que aun tenía el susto encima, porque me faltó poco para arrearle con el mío, que hoy lo llevaba inusualmente lleno de cosas. Le habría partido la cabeza con mi guía del alumnado. Puta vieja.

Y ya la segunda vez fue volviendo a mi piso. Al cabrón de turno que sepa dios por qué conserva aun el carné de conducir, le dio por adelantar en pleno paso de peatones. Adelantando al coche que se había detenido para dejarme pasar, claro. Y porque he oído las ruedas quemando suelo, que del susto me quedé estática, que sino, habría volado unos cuantos metros cual Superman en pleno despegue. La repanocha: ¡me pita! ¡Cómo si yo lo hubiera hecho mal! La gracia: un colega que venía conmigo gritando todo el recopilatorio de insultos reconocidos en nuestro país e incluso en otros. Se quedó a gusto. A mí me faltó lanzar mi bolso-ladrillo en dirección a la luna del coche. Falta de reflejos, supongo. Ahora cuando tenga que volver a salir a las 12.30, iré ya con el bolso en posición de salir disparado, sólo por si acaso.

¡Putos locos!

Temas de ascensor II

2009-02-16T03:55:00.000-08:00

Señora de abrigo hortera y pelo electrocutado sube al ascensor. Yo salto antes de que se me cierren las puertas. Ella pulsa el seis y se vuelve hacia mí:

- ¿A qué piso vas?- pregunta.

- Al cuarto.

- Oh, ¡qué bonito! Parece una silla del Ikea, ¿verdad?

Insertar aquí sonrisa falsa de "no estoy para nada acojonada de estar encerrada con semejante personaje en un ascensor, no" aquí. Estos suecos...

¡Que me hablen a mí de momentos surrealistas!

Es la una de la madrugada, sí, y qué

2009-02-14T15:36:00.000-08:00

Hay ilusiones que se van perdiendo a lo largo del tiempo. Porque se olvidan. Porque se transforman. Porque se canjean por algo que vale menos, o simplemente, por falta de costumbre.

Hay sueños que se apagan, que se consumen, que se pierden sin más cuando dejas de sentirlos, ahí dentro de ti, en el momento en que alguien te los arranca y decides tontamente dejar que se vayan. Porque duelen. Porque queman. Porque te atrapan en un punto sin sentido.

Hay corazones que mueren tras un ataque de pena, resentimiento y dolor. Hay latidos que se paran y no vuelven a latir. Una parte de mí lo agradecía. La otra, en cobarde silencio, lo extrañaba.

Hay días en los que no puedo dormir, sin alguna razón, la cabeza que no deja de pensar aun cuando el resto de mi cuerpo se consume en la noche, en esos tragos de melancolía e irrealidad.

A veces me paro y me pregunto qué es lo que quiero. Se me ocurren muchas respuestas; otras sé que irán apareciendo, y algunas otras reniego de que existan. No las quiero.

Y sin embargo, el sabor agrio de una cerveza corrió por mi garganta trayendo nuevas emociones que no sé si quiero, pues en estos momentos de duda e incertidumbre, en ese punto medio de la soga de un equilibrista, sólo siento que estoy en mi completo estado de patetismo.

Una mierda.

Vanity Fair se viste para los Oscar

2009-02-03T13:35:00.000-08:00

Así es. Coincidiendo la salida de su próximo número de marzo con la esperada gala de los Oscars, la famosa revista ha decidido dedicarle unas cuantas páginas y fotografías a aquellos actores, actrices, directores y realizadores que creen han tenido una química ciertamente especial a la hora de trabajar juntos.

Alguna de esas fotografías me han gustado tanto que no he podido evitar no traerlas aquí, empezando por esta:

El amo Clint Eastwood no es que esté sólo guapo, es que está increíble. Esta es sin duda la mejor fotografía de todo el número. Me encanta.

He aquí a dos de mis ídolos: Christopher Nolan, el señor que me ha quitado el miedo a ver una película de Batman sin huir de las mallas y de los disfraces de Carnaval y que me ha hecho estimar las películas cuyo misterio no se resuelve hasta el último minuto -como ocurriera en El Truco Final-, y el fallecido Heath Ledger. Creo que de él no tengo ni que hablar, sólo que me cuesta creer que ya haga un año que nos quedáramos sin él, sin su talento, con un papel tan increíble como es el del Joker.

Sean Penn y Gus Van Sant. No he visto Milk, pero sólo por Sean, tenía que poner la puta foto. Ay, jodío. Cómo te quiero.

Sam Mendes y Kate Winslet. Tampoco he visto Revolutionary Road -para qué engañarnos. No he visto ninguna de las películas nominadas a los Oscar salvo The Dark Knight, Kung Fu Panda y Bolt-, pero Sam Mendes se ganó mi atención gracias a American Beauty, y Kate... Bueno, me gustaba hasta que se dejó influenciar por Hollywood, sus estereotipos y quedó cautivada por los influjos del potochop. Joder. Me jodía y me jode mil que siempre la llamaran la curvilínea Kate Winslet, cuando era, por el contrario, de las actrices con el cuerpo más sano del mundo, pero que ella les haya hecho caso es... En fin. Una decepción.

Darren Aronofsky y Mickey Rourke. Increíble. El Luchador es una de las películas de este año que tengo un huevo de ganas de ver, entre muchas cosas, para acordarme de Iria cuando suene su amado Bruce de fondo -jejeje-. Y porque, dicho sea de paso, pinta de ser ¡la ostia!

De estos dos paso mil, y de su peli Ángeles y Demonios, aun más. Pero me hacían gracia. Ron Howard porque cada vez que lo veo pienso en su versión animada en bata y gorra de Los Simpsons -y porque estoy enamorada de su yerno, todo sea dicho-, y Tom Hanks porque sí, porque con sólo verlo le dan a una ganas de mearse encima. No sé si de risa, o de miedo. Qué mal está, por dios. Se nos hace mayor.

Y bueno, estas son las fotos que me da la real gana de colgar, porque paso mil de poner a Pe haciéndole carantoñas a Woo, porque Nicole Kidman me da el más puro asco, y porque sí, que para algo esto es mi blog y hago lo que me sale de los más profundo de mi corazón.

Pero por si tenéis curiosidad por el resto de fotos, entrad aquí: Vanity Fair

¿Llenamos otra?

2009-02-02T03:46:00.000-08:00

¿Por qué hay tanta gente que cree y cumple lo que dijera un carpintero hace ya 2008 años? O en las palabras de un Quraysh criado por beduinas, o en la búsqueda espiritual del hijo de un noble nacido en el Nepal.

En esto derivó nuestra conversación el sábado cuando salimos de tapas, en el momento en que Emilio nos deleitó con la increíble historia de cómo unos Testigos de Jehová intentaron comerle la cabeza a las puertas de su piso, con tan buena suerte de que lo pillaron ese día hablador y con ganas de escucharlos y contarles, a su vez, sus teorías.

Entonces nos planteó la misma pregunta del principio: ¿Por qué tenemos que creer en esas historias que nos hablan de un carpintero que vivió hace dos mil años?

No se trata de creer en lo que él hiciera o no, sino en tener fe de que cosas así pueden ocurrir, que de verdad hay alguien que te escucha cuando lo necesitas, respondió Mary.

Eso es sólo una percepción egoísta del ser humano, se me ocurrió decir. Estás mal y esperas a que otro obre el milagro por ti. La fe es una solución a tus problemas; recurres a ella para explicar lo que no puedes explicar tú y para solucionar lo que está fuera de tu alcance. No sé, no lo entiendo. Admito que no estaba de lo más inspirada en ese momento. Cuando íbamos por la tercera cerveza, llenando la cuarta, mi cabeza estaba más pendiente de las croquetas que en la religión. Gorda yo.

Entonces todo derivó en un debate sobre si tú estuvieras mal, ¿no recurrirías a la fe? A lo que me negué una y mil veces con ejemplos reales míos y un atracón de croquetas y ensaladilla.

Fue entonces cuando Emilio recordó la razón por la que había empezado todo aquello, reiteró en lo mismo, en lo que él pensaba, y como Mary y Noe no querían comprenderle del todo, les expuso lo siguiente:

Imagínate que de repente se pierde la tecnología, que no queda ni un sólo ápice de electricidad en el mundo, que desaparecen todos los libros y toda la información que nosotros tenemos del pasado, y de nuestra propia historia. Volvemos a vivir en cuevas, como animales, cazando y emigrando según las estaciones para encontrar comida y agua. Y ahora piensa que, sin más, encuentran... no sé, la primera parte del Señor de los Anillos, y se toman la historia al pie de la letra. Nosotros sabemos que es una novela escrita por un señor como nosotros, pero ellos no, así que, sin más, creen que de verdad existió una tierra llamada Mordor en el pasado, en nuestros tiempos, que nos matamos los unos a los otros por el Anillo de Poder, que hubo Elfos y Enanos, y se ponen como locos a buscar el anillo. ¿No piensas que es absurdo? -aquí yo moría sólo con la idea de imaginar a alguien buscando el Anillo Único de Poder- ¿No es algo así lo que podríamos estar haciendo nosotros ahora?

Al margen de mi opinión al respecto sobre Dios y la religión, visto del modo en que lo planteó Emilio, da qué pensar. No voy a extenderme en ello. Sólo quería plantear esa magnífica cuestión, sin dar mi opinión al respecto. Me hizo gracia, y ya está.

¿Os imaginais?

Ahora lo ves, ahora no

2009-01-31T03:23:00.000-08:00

Nunca he sido muy aficionada a la magia del tipo conejos en un sombrero y la colección de pañuelos de colores en el bolsillo, pero sí es verdad que me gusta la magia, la magia rebuscada, trabajada y novedosa -aunque desde los tiempos de Houdini, poco de eso se ve...-. Me gusta esa que te deja boquiabierto, con el corazón latiendo a mil por hora, donde todo es expectación y nervios y donde desaparecen cosas sin más y escasean los trucos de cartas -que eso los haga hasta yo. No tiene mérito.

Por eso, si ha habido un truco que me ha molado mil últimamente, ha sido este:

¡El truco del lápiz! xD -el video va más allá del truco, pero es que la escena entera merece la pena-

No hay cartas. Te deja intrigado, no te lo esperabas por ningún sitio, desaparece el lápiz en un plis y encima, te quedas flipando. Cumple todos mis requisitos.

Ahora ves un lápiz, ahora... ¡zas! no. Ha... desaparecido...

Te cagas

2009-01-28T07:45:00.001-08:00

No sé cuantas veces habré dado la caca con que quería volver, que a pesar de los ocho días que invertí allí y los lugares que visité, que no fueron pocos -y teniendo en cuenta el dinero que dejaron mis padres en ello, más valía que así fuera-, me quedé con ganas de más. Faltaron islas por ver, sitios por encontrar, una noche, sólo una noche más, sentada en el balcón de aquel hotel en lo alto de la montaña, historias increíbles que escuchar y más musakas que comer.

Y cual es mi sorpresa cuando ayer, al abrir la página de la ugr, descubro que me han seleccionado para la beca Erasmus. A Grecia, joder. A esa península maravillosa junto al mar Egeo. Más concretamente, a la Facultad de Thessaloniki, Tesalónica para los amigos:

Da igual lo que pongais en Google Imagénes; siempre te saldrá esta Torre. Así que ala, ¡tomad torre! Bonita, ¿que no? xD

Después de la decepción que me llevé con Atenas la vez que estuve allí, la verdad es que no me dolió mucho cuando la descarté a la hora de hacer la selección de destinos. Tesalónica no parece tampoco una ciudad que parezca menos Ghetto de lo que me resultó Atenas -ciudad más fea imposible. Tuve que subir a la increíble Akrópolis para ganarle algo de estima-, pero al menos es diferente. Es una oportunidad.

He estado informándome un poquito sobre la ciudad y sobre qué otros lugares tiene más o menos cerca, pero no he querido hacerme tampoco muchas ilusiones porque esto está todavía muy en el aire. Tengo que mirar qué asignaturas me convalidan, la pasta que me darán, y muchas otras cosas más para ver si merece la pena el irse a vivir nueve meses fuera de España, además de por el hecho de disfrutar la experiencia.

Pero vamos, que me hacía ilusión poner por aquí que me ha surgido la oportunidad de volver a ese país que me enamoró allá en el 2005, en el que terminé y empecé una nueva etapa en mi vida.

¿Empezaré otra? ¡Ya veremos!

Temas de ascensor

2009-01-27T05:35:00.001-08:00

Siete de la tarde. Volvía de clase con la música puesta. Me subí al ascensor junto con dos vecinos: Leónidas ThisisEsparta y su compa (más rollo Radclife que Wenham). Escuchaba Pretty Handsome Awkward, de The Used. No sé cómo de alta la tendría, pero entre el piso uno y dos, antes de bajarse, Leónidas se volvió hacia mí y me preguntó:

- ¿Rock?

Con mi cara de tonta, asentí con la cabeza. Entonces, él sonrió y a modo de despedida, dijo:

- Buena vecina.

Fin.

Va de vampiros

2009-01-23T02:08:00.000-08:00

La re-sobredosis última que me he pegado con el género vampírico, a mano de Moonlight, me ha hecho preguntarme algo que lleva conmigo desde lo tiempos de Blade: ¿qué coño les pasa a los nuevos vampiros? En serio, ¿qué les pasa, o qué les ocurre a aquellos que escriben sobre ellos?

No soy una experta en este tema a pesar de lo mucho que me gusta, lo admito, pero si algo sí sé, es que estas criaturas de la noche distaban muchos de los que hoy día son sus predecesores, cuyo mérito como no-muertos reside en su don para encandilar a las que pierden las bragas por los Jonas Brothers y que lloran cuando van a un concierto de RbD. El morbo que pueden llegar a tener está en lo moralmente sosos que pueden llegar a ser. De repente, ninguno chupa sangre humana; beben de animales o la roban en los hospitales. Su halo misterioso reside en que están siempre callados en lo referido a su condición, y lo más morboso que pueden llegar a producir viene de la mano de unas palabras megas cursis y una sonrisa sobrada; tal vez un acto heroico de vez en cuando, por qué no.
Todos viven atormentados por el hecho de ser vampiros y reniegan de convertir a alguien más por no condenarlo a vivir como ellos eternamente, incluso cuando esa persona es la pava de turno de la que están super enamorados, que, al quererla tanto, no pueden hacerle pasar por todo eso. ¿Querer? ¿No convertir? WTF?! Y si encima deciden vivir con ella para siempre y convertirla, puede pasar que al morderla ocurra algo que la deje en coma en resto de la eternidad. Puta mierda.

Se odian tanto así mismos, que se convierten en cazadores de su raza. Se alían con humanos y disfrutan estando con ellos.

Viven como humanos. Van al instituto, tienen trabajo, viven por su cuenta... Atrás quedó el punto de erotismo de los vampiros originales, con sus mansiones pobladas de vírgenes y sus orgías descomunales, donde el sabor caliente de la sangre era su más exquisito manjar y donde matar era un placer. Sus nietos tienen sus mismos dones, tal vez algo mejorados y con mucho efecto especial, pero los usan para hacer el bien, o para no usarlos, directamente. Si quieren algo, lo piden por favor, sin emplear sus dotes de seducción para salirse con la suya. Y es que casi no tienen. Son demasiado castos. ¡Son un puto asco!

Si Drácula o Nosferatu levantaran la cabeza....

Y toda esta reflexión ha venido ante el inminente estreno de la tercera parte de Underworld, otra cagada de las muchas cagadas sobre vampiros -o adaptación bastante mala de lo que antes fueran-.

Si bien las dos primeras me parecieron malas, pero malas de las que se pueden medio soportar, de esta no sé qué pensar. En parte agradezco que haya pasado a mejor vida la sosa historia de amor entre Selene -otra vampira guerrera aburrida, moralmente correcta y enamoradiza. Eso sí, siempre haciéndose la dura- y Michael, el híbrido entre licántropo y vampiro. Pero fuera alegrías; han decidido martirizarme con sus antecesores: Sonja y Lucian, la hija de Viktor y el licántropo malo malísimo de la primera entrega. Esta vez, con una guerra de la ostia de por medio.

Si habéis visto la primera supongo que recordareis los momentos flashback de cuando Lucian mordió a Michael, en los que veíamos como mataban a Sonja delante del lobito. Y ya en la segunda -asco de la segunda- nos hablaban de las guerras que hubo entre vampiros y licántropos.

Pues bien, de eso va esta tercera película.

La historia transcurre durante las edades oscuras en las que los aristocráticos vampiros tenían sometidos a los hombres lobo en un régimen de esclavitud. Un joven licántropo, Lucian, se destapa como un líder que guía a los hombres lobo en su rebelión contra el malvado Viktor, el rey vampiro que los esclavizó. Sonja, amante secreta de Lucian e hija de Viktor, se unirá al licántropo para ayudarle en su lucha.

Sí, lo he copiado. No tenía ganas de ponerme a explicar eso ahora, por poco que sea.

Si algo me ha llamado la atención de esta película es la actriz que interpreta a Sonja, Rhona Mitra. Ya nos decían en las anteriores películas que Selene se parecía mucho a la hija de Viktor, así que, ¿qué han hecho? Poner la versión encauchutada de Kate Beckinsale, of course.

Y otra cosa que he apreciado es que, a pesar de que Len Wiseman ha cedido el papel de director, siguen manteniendo el dichoso tono azul oscuro de sus películas. A ver, si quieres algo de "rollo siniestro", ¡apaga la luz! pero deja esa mierda de los tonos azules, en serio. Y las lentillas de pega también.

Con esto, un bizcocho y el tráiler -in inglish-, ¿mañana a las ocho? Sí, y un huevo.

Siempre

2009-01-22T02:20:00.000-08:00

Un año ya. Joder.

Techo de papel

2009-01-21T03:05:00.000-08:00

Mi vecino de arriba es una persona que no duerme muy bien; se levanta cada diez minutos durante toda la noche en lo que escucha 'Cadena Ser'.
Mi vecino camina arrastrando los pies, y el continuo frifrí de sus zapatillas contra el suelo inunda mi habitación.
Siempre, a las cuatro de la mañana, decide que está harto de estar en la cama y se pone a dar vueltas por la habitación.
En un cajón de la mesita de noche guarda un gran tesoro o algo que estima demasiado, ya que la abre cada dos por tres.
Mi vecino de arriba está siempre malito, y no hace más que toser.
Mi vecino tiene una canica imantada, y siempre se le cae al suelo a partir de las diez.
Duerme en una cama algo viejita, que no hace más que crujir cada vez que acuesta en ella, cumpliendo siempre la tradición de rebotar sus muelles tres veces.
Mi vecino es un hombre muy maniático. Tiene que estar reordenando el cuarto a cada rato, moviendo muebles una y otra vez. Nunca está conforme. Y nunca lo puede hacer ¡antes de la diez!
Cuando bebe agua en mitad de la noche, siempre deja el vaso en el suelo, para luego al levantarse a las cuatro de la mañana darle torpemente una patada y empotrarlo contra la pared.
Mi vecino no usa despertador. ¿Para qué, sino duerme? Pero se ha tomado en serio lo de despertarme a mí a eso de las seis.

No he visto en la vida a mi vecino de arriba. Si me lo encontrara en la entrada, no lo reconocería... a no ser que estornudara. Entonces diría: ¡es él!

Puto vecino de arriba.

Cuando no sabes qué hacer

2009-01-20T06:17:00.001-08:00

Cuando no sabes qué hacer y estás en la Facultad.

Cuando todas tus compañeras están haciendo un trabajo que tú, en un ataque sorpresa de responsabilidad, ya hiciste.

Cuando ya has mirado en todas las páginas a las que estás unido y no hay ninguna novedad.

Cuando aun te queda una hora para entrar a clase, suficiente para aburrirte, poca para ir a tu piso, hacer algo de provecho, y volver.

Cuando ya has visita la web de tu universidad y mirado cómo va lo de Erasmus.

Cuando escuchar las conversaciones ajenas de los demás ya se ha hecho aburrido -¿es que nadie ha matado a nadie en estas últimas 24h o qué?

Cuando ya te has tomado el café de después de comer.

Cuando la pava de al lado que despertaba tu instinto psicópata se ha ido y no te ha dejado perder el tiempo en descuartizarla.

Cuando te pasa todo eso y no sabes qué hacer, es cuando abres el blog y haces esta mierda. Porque sí.

Nota para mí: no hacer los trabajos a tiempo nunca más.

En serio, ¿es posible?

2009-01-16T03:41:00.000-08:00

Es un hecho que nunca haré el MeMe al que me nominó Itsa -lo juro, yo lo intento, pero no soy ni capaz de rellenar siete cosas sobre mí. ¡Voy por el tres! ¿Triste, que no?-, y aunque nunca es una palabra muy fuerte, con algo tendré que ir rellenando mi blog mientras tanto.
Así que, cacas, cacas mil. Me gustan las cacas de Internet.

Tampoco quiero convertir este pequeño y tonto espacio en un blog de cine, pero, dado que ésa es una de mis mayores pasiones, y que a esto no se le puede llamar cine, ni sucedáneo, ni nada por el estilo, aquí va:

Star Wars contada por alguien que no la ha visto. ¿Es posible que haya alguien en el mundo que no haya visto aunque sea una? ¿Y diez minutos de esa? ¿Algo? Luke, yo soy tu padre... Usa la fuerza... Hazlo o no lo hagas, pero no lo intentes... Esas mierdas. ¡Un clásico!

Pues sí. Hay gente en el mundo que no la ha visto, y este video de a continuación es la parida mayor, a voz de una pava muy pava, que lo demuestra. A ella dan ganas de matarla, pero el video tiene su gracia por el enorme contenido gráfico de sus escenas. La ostia.

Star Wars: Retold (by someone who hasn't seen it) from Joe Nicolosi on Vimeo.

Pero ahora va, en serio, ¿es posible que nadie haya visto nada de esta mítica saga?

Eso sí que es triste... Más que el no saber con qué rellenar un puto Meme, de verdad os lo digo.

Adaptaciones y secuelas

2009-01-12T01:42:00.000-08:00

Pregunta tonta a mí misma: ¿por qué a las segundas partes de las películas se les llama 'Secuelas'? ¿Está haciendo referencia a lo de 'consecuencia de algo', o más bien, la industria de cine, en todo su sabio esplendor, te está avisando de que puedes salir de la sala con un trastorno irremediable para toda la vida ante semejante bodrio?

Hay algunas que parecen más de la segunda opción...

En fin, a lo que iba.

Tras varias entradas en el blog me he dado cuenta de que vivo mucho en los mundos de yupi, que no sé ni la mitad de las películas que están por estrenar y que hay algunas que me convendría saberlas. Aquellas que me interesan, las voy a poner aquí.

Y empezaremos por las secuelas (en cualquiera de sus deficiones).

En primer lugar comenzamos con una cuarta parte de una saga ya mítica. Y esa es.... (redoble de tambor, por favor):

¡Terminator!

Sabía ya de hace algún tiempillo que iban a hacerla, y me asaltaron un montón de preguntas: ¿Cómo van a hacer Terminator 4 si Chocheneguer está de gobernador de California? ¿Qué es Terminator sin Choche? ¿Cómo va a ver Terminator si el Gran Terminator, el de "lánzame un misil que lo más que vas a conseguir es arrancarme un cacho de piel de mi cara para que veas mi ojo rojo" dejó atrás lo de "I'll be back" y lo cambió por unas últimas palabras mega chungas de "Ex-terminada" en lo que saltaba por los aires con la robot rubia forrada en cuero? ¿Qué sentido tiene si Choche se desintegró, dejando a John Connor en un refugio anti-nuclear?

Señores. Terminator lo es todo sin Choche. ¡Todo! Humanidad ex-terminada, Revolución, Robots mega grandes y poderosos -a veces lo flipo con mi fluidez léxica, en serio-, Skynet jodiendo aun la existencia, un futuro diferente al que se tenía previsto según las indicaciones del gran T-800 y, oh dios, ¡OH MY FUCKING GOD!:

Lo aplasta con el helicóptero y luego le pega un tiro a la cabeza... Muy contundente, sí señor.

Bale. El puto Bale. Que le den a Choche. ¡Es Bale!

Mami, necesito bragas nuevas o_O ¡Ahhhhhhhhhhh!

Estreno en España el 22 de Mayo... ¡No puedo esperaaaar!

(Cinco minutos de serenación.... No pensar en Bale, concentrarse en seguir, un dos, un dos, inspira, expira.... ¿Ya?)

Seguimos con otra secuela/spin off/lo que sea muy sonada -es decir, que si no sabiais de su estreno es que vivías en el mismo refugio que John Connor, vaya-.

X-Men Origins: Wolverine.

Volver a ver a Hugh Jackman con las garras de adamantium en los nudillos es algo realmente delicioso, sobretodo si consigue que me olvide de la última película de X-men y sus diferentes modos de joderme (lo de cíclope, el doctor X y la propia Jean muertos no tiene nombre... Pero el protagonismo desmesurado de Halle Berry fue aun peor).

Si sólo hay Logan, y la detallada historia de cómo llegó a ser quién es, a mí me hacen realmente feliz.

Ostias, ostias por todos lados. Pim, pam, pum, zas! que te rajo.

Un momento. Un momento por favor. ¿He visto a Gámbito en el tráiler? ¿En serio? Ooooh dios. Sus quiero mil. ¡Sus quiero! ¡Pedidme lo que queráis! ¡Gracias por no poner al final a Josh Holloway! Ueeeee

Estreno previsto en España: ¿primeros de mayo? Ni zorra.

Ahora toca la secuela de lo que fue y es una adaptación, cómo no, de otro anime:

Transformer 2: Revenge of the Fallen.

No. No me he equivocado y he vuelto a poner el poster de Terminator. Es que se parecen demasiado.

No hay mucho que ofrecer todavía sobre esta segunda parte ya que los cabrones de la Fox están siendo algo tacañinos a la hora de aportar cosas sobre la película, pero estando nuevamente a manos de Michael Bay, podemos estar seguros de que habrá explosiones, fuegos artificiales por doquier, giros de cámara imposibles y una buena dosis de héroes dispuestos a lanzarse contra el enemigo -y que conste que Bay es uno de mis directores favoritos, pero ha conseguido que uno sepa distinguir sus películas sin saberlo... Siempre con la bandera americana en alto. Jum-.

Sinopsis: La batalla por la Tierra ha terminado, pero la batalla por el universo acaba de comenzar. Después de volver a Cybertron, Starscream asume el mando de los Decepticons y ha decidido regresar a la Tierra con más fuerza. Los Autobots creen que la paz es posible, pero descubren que el cadáver de Megatron ha sido robado de las instalaciones militares de Skorpinox, y revive valiéndose de su propia chispa -me hace gracia lo de "su propia chispa" xDD- Ahora, buscará venganza mediante refuerzos Decepticon.

Las pocas imágenes que se han publicado de la película fue gracias a Empire, y como yo soy amor, y necesito tener en mi blog a Shia Labeouf por la fuerza, aquí van:

Y por supuesto, él:

El gran Optimus.

Estreno: 26 de junio.

Ahora vamos con una adaptación que me dejó helada, primero porque de todos los personajes que hay en el anime, es el que menos esperaba, y segundo, porque no me puedo creer que la hayan escogido a ELLA para el papel protagonista.

Hablo de Street Fighter: La leyenda de Chun Li.

No pillo por qué ponen la imagen de Ryuk dándole una ostia a Vega, si Ryuk no sale en la película... Pero bueno.

Oh sí, ¡genial! ¡Sale Vega! -o Haku según Raruto xD- y... ¿Chun Li? ¿Quién es Chun Li?

No me jodas. ELLA:

¿Es posible ver a Kristin Kreuk en un papel fuera de Smallville? No. Yo no la veo, vamos. Toda su puta vida de Lana Lang, he dicho.

Joder, habiendo Zang Zhiyi's en el mundo, ¿por qué poner a Kristin?

Me han jodido. Chun Li era de mis personajes favoritos en mi infancia -por eso de ser tía repartiendo ostias-, y me ponen a esta tipa mega sosa en su papel. Arg.

Antes me clavas un punzón y me sacas los riñones, joder. Es menos doloroso, yo creo.

Tiene mejor pinta que la de Dragon Ball, eso sí. Al menos no me da la risa viendo el tráiler. Se ve un poco más jugosa y seria. Pero, umm... no sé qué decir.

Estreno: 27 de febrero (tengo aun tiempo para decidir si quiero verla o no).

Con todo esto que he puesto aquí se me deduce una cosa: la huelga de guionistas hizo mucho daño a la industria del cine y las consecuencias se nos vienen en este 2009 que recién empieza. ¿Os habéis fijado que muchas películas para este año son segundas, terceras, cuartas partes, o adaptaciones de libros y animes japoneses? Supongo que algún que otro re-make también tiene que haber...

Así aprenderán a no joder a los pobres señores guionistas... que los tíos tienen el poder. ¡Muajajaja!

Metal Gear Solid Philantrophy

2009-01-11T01:20:00.000-08:00

Por si 'The Hunt of Gollum' no fuera suficiente, me entero ahora de que hace ya un año -yo siempre tan al día...- salió a la luz otro corto de pocos medios, pero realmente increíble, basado en últimos títulos del famoso juego creado por Hideo Kojima, Metar Gear Solid.

Esta vez vino a mano de un grupo de fans italianos, que una tarde de domingo, aburridos en su casa mientras echaban una partidita a la Play -al juego en cuestión-, se pusieron a discutir sobre quién estaba más buena, si Meryl, Rosemary o Naomi, derivando en una conversación sobre Raiden y Snake, o si Liquid ha sido el malo más malo de la historia, cuando entonces se dieron cuenta de que eran unos frikis del juego y no estaban haciendo nada con ello.
A uno debió encéndersele una bombillita, y en un arrebato cogió las ropas militares de su padre, se puso una bandana en la cabeza, y empezó a corretear por los pasillos como si estuviera dento de una base secreta.

El otro, que lo miraba entre risas, tuvo una idea. ¿Por qué no lo grababan?

Llamaron entonces a unos cuantos coleguitas, también frikis ellos, empezaron a comentar posibles ideas para un video casero sobre uno de sus juegos favoritos, y salió algo tan grande que se lo tomaron hasta en serio.

Poco tiempo después, tenían esto grabado:

Aunque no sepais mucho inglés, merece la pena verlo.

¿Increíble, verdad? Y otros invierten miles de millones para hacer cosas como la de Dragon Ball...

Está claro, ¿por qué no dejan que sea un auténtico fan de la serie y no del dinero quien haga las adaptaciones?

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A su vez, en lo que me informaba un poco más sobre el corto y saciaba mi mono de jugar -siempre me pasa igual- viendo imágenes, he encontrado esto en vidaextra.com :

La revista británica PSW ha realizado una entrevista a Hideo Kojima en la que el creador de la saga Metal Gear Solid confirma los rumores sobre la realización de la película inspirada en la misma.

Descartando la presencia de Uwe Boll en el cartel de dirección (gracias a Dios), Kojima declaró que “será una película al estilo Hollywood y no va a ser dirigida por un director alemán”. Claro que eso del ‘estilo Hollywood’ también puede tener su contrapartida, aunque a primera vista parece el formato ideal. Tampoco está decidido quién encarnará a Solid Snake en la gran pantalla, aunque en la entrevista se menciona el nombre de Viggo Mortensen (Lo siento C, pero yo a esto sí que me niego), y en cuanto a la ambientación, Hideo apuesta claramente por recuperar el Alaska de la primera entrega del juego.

Ahí queda eso.

Soy tía

2009-01-09T01:10:00.000-08:00

Once días después de lo previsto. A la una de la mañana. Ocho de enero de 2009.

Llegó Paula:

Ignoro cuánto pesa y cuánto mide. ¿Acaso importa? Ha sido un bebé sano y precioso, con unas manos y unos pies enormes, igualita que su padre.

Esa criatura de ahí es el primer hijo que ha tenido la que fuera mi compañera de piso el año pasado, y más importante aun, como una prima para mí desde que tengo uso de razón: Vanessa.
Atrás quedan nuestras cenas de cotuflas y tortitas con azúcar, y aunque me da mucha penita, pienso que la razón de todo eso se atribuye a ese bebé que está ahí, por el que falté a clase en cuanto supe que había nacido -aunque todo sea dicho: cualquier razón es buena para faltar.

Su tardío nacimiento ha dado a lugar a todo tipo de bromas. Primero decían que se demoraba porque era lo mismo de remolona que su tío, Rafa; luego, porque estaba esperando a que mi prima Isa regresara de Tenerife para nacer; como seis días más tarde aun seguía en el vientre materno, pasaron a que estaba esperando a mis tíos.
Al final, todo se resume en que me estaba esperando a mí. Llegué yo, y nació ella -¡ja!-. Si es que la niña no es tonta, y ya sabe quien de todas sus tías va a ser quien la mime con ingeniosas cenas totalmente caloríficas -¡nutella pawa!-.
Además de que seré yo quien ponga a su disposición unas magníficas vacaciones veraniegas en mi pequeña islita del Atlántico, no esa mierda de otros pueblos jienenses o granaínos que visitar. Sol, playa, castillos de arena, montaña, macarrones a punta pala y muuuucho chocolate... ¿Qué niño no quiere eso?

Seré genial, lo sé. Me molo a mí misma.

¡Bienvenida al mundo, Paula!

The Hunt of Gollum

2009-01-08T12:25:00.000-08:00

De la Jaula a mi blog, porque realmente merece la pena hacerlo saber.

3.000 libras esterlinas les ha costado a estos inglesitos costearse este corto sobre la popular saga literia y filmográfica de El Señor de los Anillos, un corto por y para fans, que se sitúa entre 'El Hobitt' y 'La Comunidad del Anillo'.

No sé qué decir al respecto, además de que estoy alucinando todavía después de chuparme los diferentes trailers que han colgado en su página web -todo con mi conexión prodigiosa de caídas a punta pala y lentitud extrema :D-:

The Hunt of Gollum

Para que lo veais aquellos que no lo habéis visto, y sus guardáis una opinión propia. ¿Grande verdad?

Espero ansiosa por su estreno, más que por ver imágenes sobre esas dos que está llevando a cabo Guillermo del Toro.

Gracias por la primicia, I.

Renta por una noche

2009-01-08T01:23:00.000-08:00

Apareció sin pedir permiso, sin llamar, sin hacer ruido. Aprovechó esos pocos segundos en que la puerta estuvo abierta para entrar sigilosamente, únicamente delatada por el singular sonido de un cascabel. Nadie se dio cuenta de su intromisión hasta que se plantó en medio del salón con un maullido afónico y la respuesta en un grito de miedo, y, sin más, empezó a corretear por todos los rincones, adueñándose de mi cuarto en cuestión de segundos, subiéndose a mi cama y husmeando en mi maleta vacía. Hurgó en los armarios, en la basura, en la cesta de la ropa sucia. Olisqueó las esquinas, se aventuró bajo la mesa (y sobre ella), miró mis apuntes sin aprender nada y jugó con los cordones de mis zapatos.

Y ahora, duerme. Duerme como un niño tras todo un día de juegos. Se asusta con los ruidos de los vecinos de arriba. Vuelve a cerrar los ojos, y se inquieta con el sonido de las teclas.

No puedo quedármela, ya que un cartel dejado en el rellano anuncia que está aquí, perdida. Pero es taaan mona, que por hoy, es sólo mía.

Ella:

La pequeña Intrusa.

Regalo mis ojos

2009-01-06T13:28:00.000-08:00

...Y mis oídos, y mis recuerdos y mi estómago revuelto. No los quiero. No los necesito. No después de traumatizarme con esto:

Sabía que existía. Sabía que la harían. Sabía de antemano que sería una puta mierda gracias a las fotos que había visto. Pero albergaba una mínima esperanza; no esperaba algo así. Tan malo. Tan chungo. Tan destroza-infancia-malgastada-viendo-esa-puta-serie.

Me cago en todo.

La noche más larga

2009-01-05T15:19:00.000-08:00

Qué recuerdos se me vienen a la cabeza de tantas noches como ésta, cuando el sabor de mi cumpleaños empezaba a quedarse en el olvido ante la fulminante llegada de la noche de Reyes. Qué recuerdos, sí, tan buenos, tan bonitos, tan... ¡Cabrones!

De esa eterna noche en la que no podías ni moverte de la cama porque si los Reyes te veían despierto no te regalaban nada, en las que aun menos, podías levantarte para mear (por mucho que la vejiga se te fuera a reventar en la cara y tus riñones te rogaran clemencia hasta dejarte sordo), cuando escuchar un ruido en el salón te producía la sensación más mágica y única que has sentido nunca, pensando que los Reyes estaban ahí dejándote lo que no habías pedido -pero que por huevos apreciabas-, y que en realidad eran tus queridos padres, a los que ves todos los días, hartándose a turrones y coñac, y tú todo feliz al día siguiente pensando que se habían comido todo lo que les habías dejado sobre la mesa -el coñac no incluido, pero las copas estaban igual-. Y tus padres, que se habían pasado hasta las tantas de la madrugada de fiesta, con un resacón de la ostia, encima eran crueles y no tenían nunca la intención de despertarse a las seis de la mañana, como tú querías, para abrir los regalos. Y te seguían insistiendo en que estaba prohibido salir de la habitación, obviando que tu vejiga no daba para más y que insistía en sobrevivir por algún tipo de milagro Navideño.

Eran esas noches en las que te creías todo, incluso lo de que unos camellos del desierto entraban por el balcón de ese cuarto piso en el que vivías, sin cagarse ni mearse, sin romper nada, sin babear... porque eran los camellos de unos Reyes M A G O S, osease, con poderes. Y esos camellos, junto con sus tres monturas, eran capaces de viajar por todo el mundo en una sola noche, dejando regalos en la casa de todo Dios -aunque a dios sólo dieran oro, incienso y mirra xD-, y siempre había quien recibía más regalos que tú (cosa que tú no entendías cuando siempre te habían estado hablando de igualdad y bla bla bla).

Y hoy es esa noche... Qué bonito.

Los villancicos de este año

2009-01-05T07:05:00.000-08:00

No, en mi casa, gracias a Dios, ni en la de mi abuela ni en la de nadie tenemos la fea costumbre de poner villancicos en Navidad -bueno, mi padre a veces lo hace un poco por joder-, pero, ¿para qué los necesitamos? Si tengo un hermano que se dedica a poner su música a todo volumen para que los demás seres vivientes de la casa la escuchemos con él, y no nos escuchemos a nosotros mismos ni cuando gritamos.

No es que su música no me guste, que no me gusta, pero se puede tolerar; sino que, de cada mil que tiene, cuando llega en vacaciones hace su selección de diez canciones, de las cuales raya hasta la saciedad unas tres o cuatro.

Estas Navidades han sido:

- La canción que le canta Sarita a Lucas en los Hombres de Paco (horrorosa, por cierto. Y su voz, más horrorosa todavía)
- Halo, de Beyoncé (muy rayante)
- Irrepaceable, en una versión que hizo un tal Neyo (Eso es. ¿quién coño es ése?)
- Infinity 2008, Guru Josh Proyect (una canción que mi primo y yo llegamos a odiar muy mucho)

Normalmente, por el hilo de las canciones que escucha mi hermano, suelo saber en qué situación sentimental/moral/anímica se encuentra, pero... ¿qué deducción saco yo de esas? ¿Nostalgia (halo) de un amor (sarita) irremplazable (el nemo ése) que solventa a base de irse de fiesta y mucho punchi punchi (Guru)? Una conclusión fácil, pero es que me tiene en un sin vivir.

Veremos qué lista de reproducción me aguarda en Semana Santa...

Ahora me toca a mí poner un poquito de Papa a toda ostia, para seguir viviendo al final del día. ¡Quiero llegar a los 20! xD

Joder, lo adoro

2009-01-04T01:52:00.000-08:00

Creo que me he enamorado, y además, locamente. Llevo días que no pienso más que en él y no hago otra cosa más que mirar fotos suyas, siempre con una sonrisa en los labios, llegando incluso a la risa. En todas partes escucho su voz, y me obligo a tener paciencia para no desesperarme ante la sola idea de no poder verlo aun cuando no tengo traba alguna que me impida hacerlo. Considero que he tardado relativamente bastante tiempo en dedicarle una entrada a ese ser minúsculo que me ha robado el corazón y algún que otro momento de risas. Y no, por si lo de "ser minúsculo" os ha confundido, no estoy hablando del otro minúsculo Enano Leto, sino de este personajín:

¡Rhino! xD

Por si no sabéis quién es, es el Hamster flipado que hace que la película de Bolt realmente merezca la pena. En sí me gustó, pero sin duda los puntos extras que le di vinieron gracias a este ser cuyo diminuto cerebro no le permite distinguir entre lo falso que ve por televisión y lo que es real. Tanto es así, que se cree lo de los poderes del SuperPerro más que el propio Bolt, y seguirá creyéndoselo aun cuando Bolt sepa la verdad, ya que él solito es capaz de ingeniárselas para crear situaciones realmente "fanbulosas" y sacadas completamente de una película de acción como para seguir viviendo felizmente en sus 20 cm de irrealidad.

¿Por qué lo quiero? Por su valentía, su risa malvada, sus canciones, sus bailes y su instinto sanguinario. Es único el momento en que se dirigen hacia la perrera y activa su "modo sigilo", o el arte que tiene para moverse en zonas peligrosas a un estilo muy "Starsky y Hutch", y su siempre fiel disposición a romperle el cuello a los guardias de seguridad, o incluso por su imitación de la mirada risueña y encantadora del Gato con Botas de Shrek en cuanto le avisan de que van a entrar en acción, y pregunta: ¿Puedo llevar mi bola? -grande no, enorme.

Ya desde el primer momento en que lo ves, sentado sobre el mando de la tele y haciendo zapping, lo quieres. Y ya cuando intenta convencer a Bolt para que lo deje ir con él, tras su momento flipadez total por tener a su ídolo justo delante, sabes que lo vas a adorar hasta el final.

R: Puedo ser un gran fichaje para tu equipo... Soy un rayo, tengo reflejos felinos (whoaaa), y soy un maestro del sigilo... Además, mantendré a la gata a raya.
B: Va a ser duro.
R: Tengo mi bola (por supuesto, su bola)
B: No habrá marcha atrás.
R: Conmigo todo saldrá rodado.
B: Va a ser una misión difícil.
R: ¡Promételo!
B: Te lo aviso: iremos a campo enemigo. Sentiremos el peligro.
R: ¡Yo me meriendo el peligro!

(Momento freak off)

Y sus momentos con Mittens, la gata, también son de recordar. No por menos ella es la supuesta mala malísima, y él, como ayudante de Bolt, está obligada a odiarla, incluso a matarla -o eso hace en cuanto sabe quien creen que es-.

¿Recomendaría la película? Sí, pero sin etiquetarla ni mucho menos como la película del año, ni la mejor de animación que haya podido sacar Disney -aunque teniendo en cuenta que es su primera creación sin la magnífica intervención de Pixar, es casi una genialidad-. Por recomendar, recomiendo más bien a Rhino ^^

Aunque sigo siendo más de Nemo, o más que de Nemo, de Doris, otro magnífico personaje secundario. ¿Será que los principales están condenados a pasar siempre desapercibidos, y más si tienden a hacer muchísimo más divertidos a los que supuestamente quedan un poco más atrás? No sé.

Lo que sí sé, y esto me lo demuestra, es que, en definitiva, soy muy de los personajes absurdos, y cuanto más absurdos, mejor.

Te quiero Rhino.

¿Seré capaz?

2009-01-03T12:54:00.000-08:00

Una de las cosas que tienen las vacaciones de Navidad, y por alguna extraña razón, sólo las de Navidad, es el poder de descolocarme por completo en el tiempo, y eso que son las vacaciones con fechas más señaladas que ninguna otra como para tener más o menos un punto de orientación en el calendario. Pero no; nunca sé en qué día vivo, ni en qué punto de la semana me encuentro, cuánto llevo aquí,... y siempre pienso que quedan muchos días más de los que son en realidad antes de que empiecen de nuevo las clases -y otros agobios/coñazos varios-.

Una de las cosas que me traje de Granada y que dejé pendiente para estos días de "descanso", fue el traerme la tercera parte de Eragon, Brisingr, regalo de mi Amigo Puta -normalmente conocido como"invisible", pero eso sería en el caso de no saber quién es, y yo sí lo sabía, por mucho que ella se limitara a estar callada como una perra, supuestamente pa' despistar- y con el libro, la voluntad de leerlo aquí antes de volver, para no tener que cargar el libro en la maleta -que es el más pequeño de los tres, sí, pero pesa lo suyo, y si tenemos en cuenta el sobrepeso de Reyes...-, y la opción de dejarlo aquí sin terminarlo no es una opción, directamente.

La cosa es que hoy he venido a darme cuenta de que estamos a día 3 de enero (wow), me vuelvo el 7 (doble wow), y no he avanzado ni 30 páginas del libro en lo que llevo aquí (parrataplaf!).

¿Seré capaz de leérmelo antes de volver a la vida estudiantil? ¿Seré capaz aun cuando tengo pendientes de hacer para el día 8 tres trabajos, de los cuales sólo he empezado uno de ellos? ¿Y si además le añadimos el follón propio de mi cumpleaños y los Reyes, que nos pillan justo ahí? Se abren apuestas.